Hastío XX (rosas)

Las hojas del invierno han caído,
Cual un cauce detiene
El eterno fluir de un río.
Me encuentro debajo del sauce,
Viendo caer las hojas
Con todo y su crujido;
Viendo cómo el viento las arroja
Hasta el suave nido
De aquel ave roja.
Y de las rosas
Los pétalos se desprenden,
Y sobre un hilo
De su destrucción penden;
Y tan sólo dependen
De la brisa
Para estar al filo
De sus ramas hermosas.
Ojalá la vida
Fuese hermosa y filosa,
Bella y efímera
Como esas hermosas rosas

~fin~

La Madre De La Babilónica

Desde el cielo desechaba
Dios a la primera de las rameras,
Mientras su madre pensaba
En el por qué no la abortaba.

Sabía que comenzaba una nueva era,
Más no creía que su hija llevaría la bandera.
Y la pequeña, mientras pasaban los años,
Llegó a ser pordiosera; ya mayor,
Una libidinosa embustera.

¿Por qué la madre no abortó?
¿Es que simplemente lo pensó?

¿Porqué dios ha de mandarme
Éste castigo del averno,
Si simplemente pudo enviarme
Un hijo parlamentario del gobierno?

Se preguntaba la madre,
Mientras ella se prostituía
Con su amigo y compadre,
Pero ella no lo comprendía.

Desde el inmenso cielo
Se decía la madre, maltrecha,
Rogaré a Dios por una flecha,
Y he de darle de lleno.

Mientras ella descansaba,
La flecha clavó en su pecho.
La joven se desangraba
Con su espíritu desecho.

Un hueco hasta su corazón cavó;
La joven palidecía, más no creía
Lo que aquella mala madre hacía.
Y así, esta triste historia acabó

Mientras la madre,
Enrojecida en sangre,
Limpiaba la sábana
Y su alma dispensaba…

Labrando El Infortunio

Que triste aquella vida de pobres;
La vida de los obreros
Y la de los mineros del cobre,
El oro, la plata, cuarzo y acero.

Sus madres fueron tristes gentes;
Sufrieron dolores aplastados
Por sus demonios: eran indigentes
Y estaban apestados.

Pena, hambre y muerte vieron
En sus seres queridos y su gente.

A sus padres no conocieron;
Eran adictos, bebedores ingentes;
Se los llevó la suerte, la muerte.
Y ni siquiera ellos venir lo vieron.

Y ahora, esos obreros
Son sólo tristes trabajadores,
Poetas de los aceros,
Del cobre sublimes forjadores.

Oda Latinoamericana {o un poema ripioso hasta decir basta}

I

Combatieron con armas,
Nosotros con palos.
De infieles nuestras almas
Se paseaban por la tierra.
A creer en falsos libros
Bien nos enseñaron.
Como esclavos nos utilizaron,
y como animales fuimos quemados.

Desterrados de nuestra tierra,
Fuimos los hijos de Adán y Eva.
La conquista duró mucho,
Más el alma en pena
nunca bien descansa
Pues lleva cadenas.

Aprender Idiomas de extranjeros,
Hablar la propia lengua
De unos majaderos.
La palabra guerra
No era conocida,
Y a fuerza de bala
Se hizo la entendida.

Independizarnos
No querían dejarnos,
Pero por las malas
Intentaron calmarnos,
Más no lograron
Siquiera apaciguarnos.

Y seguimos siendo
Los mismos esclavos
De los capitales
De estos foráneos.

Gritaré bien fuerte:
Las etnias de indios
Son lo más preciado.

Lo que poseímos
Ya no es nuestro,
Sino de inversionistas
Y otros forasteros.

II

A vestirnos bien
Nos enseñaron mal.
Eso no es común
Entre gente normal!!

Y nuestras aldeas
Ellos las incendiaron.
A entender con golpes;
Así nos educaron,
Y con mil cañones
Ellos mal pensaron
Que seríamos suyos
Y nuevamente erraron.

Nuestra ideología
Ellos destruyeron,
Y de a poco en poco
Fuimos prisioneros
De su "elegancia",
De su "idiosincrasia"
Y nos transmitieron
Todas sus desgracias.

Y aunque, sin embargo,
Eso lo resistimos,
Quedaron Secuelas
En nuestros destinos.

Ahora no tenemos nacionalidad,
Yo creo que eso es una maldad.
Somos los mestizos,
Somos los Sudakas,
Somos indios flojos,
Pero con agallas!!

A la madre tierra
Ellos insultaron.
Si fuera de ustedes
Estarían callados,
Por matar creencias,
Artes y ciencias.
Si fuera uno de ustedes
Y del batallón
Haría enfurecer
A Cristóbal Colón.

Isabel La Católica
Está muy dolida,
Por todo mi alarde,
Y por vuestra perfídia...

Reflexiones Sobre Los Negocios

EL Negocio:

Todo, todo, todo
Es un negocio.
Imagina que por drogas
Al hospital llegas Intoxicado.
No llegas de pie ni botado,
Sino en un taxi
que ya te ha cobrado.
Para que su gasolina
Hallas pagado.
Dentro del hospital
todo es un negociado,
Pues en la sala has esperado,
La secretaria
Al médico ha llamado...,
evidentemente,
no antes de haber cobrado,
una tajada
De ti haber sacado,
Pues con pajillas
Te ha desangrado.
Luego de verte,
El matasanos te ha hospitalizado:
Castigo por haber deborado
Tu preciado cocktail,
Pues la leyes del país haz desacatado
Y por ende el sueldo
De los peces gordos ha bajado.
(eso ha causado
un desbarajuste en la bolsa
de comercio y el precio del pescado!!).
Pero, ya esos días han pasado,
y como consecuencia de la negligencia
de las enfermeras,
tu espina dorsal se ha quebrado...
discapacitado has resultado!!
Sillas de ruedas o muletas
te exigiran haber comprado,
y en eso mucho dinero habras gastado,
sin contar la morfina que,
cualquier dolor ha evitado
(desde Socrates a Nerón.
A Platon y cualquier cabrón!!),
ya fortunas habrás gastado.
Y me preguntas por el resultado?
Pues, sigues drogado,
sólo que en un estado despenalizado...
Teoría de "causa, efecto y resultado"...
Comprobado!
"Esto no es nada más que lo que ha comenzado
De una serie de reflexiones
Que de mi odio al negocio han resultado"

HOLA A TODOS EN LA PLANICIE

Desde aquí, desde la central de operaciones miticas de Campo de Nubes, pedimos disculpas por no publicar archivos y documentos, etc...
Ya que ahora nadie tiene Internet. jajajajajajaja

Pero ya podran saber las novedades de nuestras mentes... Ya... Eso no mas... Juegueeeeee.

CAMPO DE NUBES

ENVEJECIMIENTO

Solo me encuentro
En éste gran mundo,
Sin procedencia
O destino alguno.
De pie sobre la hierba
Envejezco y me pudro
sin saber por qué.

Ya llega la hora,
Aquella en que
El arrepentimiento
En venir no demora,
Mientras yo envejezco
y de pronto me arrepiento
De no haber sido joven
Tan siquiera una vez.

Si a alguien necesito,
Tal vez ése eres tú,
O quizás el compañero
De al lado.
En fin, a cualquiera,
A cualquiera que quiera
Acompañarme durante
El devenir de mi vida
Y al tortuoso viaje
De nuestro envejecimiento.

Un Rio de Sangre Corre por los Contornos del Mundo

Un rio de sangre corre por los contornos del mundo, algo así como lo diría Violeta.
Y lo que digo yo, es que en el mundo corre un rio, pero... Ya no de sangre, sino que de pura mierda... Mierda, mierda... Ya no creo que esto tenga sentido, o algun desenlace, ja, me da risa, que Putrefacto esta el mundo...
Unos dias atras, hubiese deseado tener un arma en mi mano, no habría dudado en tirar del gatillo...
Que mal me sentía para hacer eso, ahora que lo pienso mi vida se hubiese apagado, uy, muy rapido. Soy muy joven para morir... Pero seguire creyendo que el mundo es basura, pero no todo... No, no todo lo que hay en el mundo es una basura... Apaguen sus malditos Msn!!!!... Hijos de puta... Que acaso no se dan cuenta que eso les come el cerebro....... ... .. .. .. ..... .. . . ....... ... . ... .. . . . . .....
Disculpen estaba mandando un correo....jajajajajajaja
Vanguardia querian los culiaos... Hijos de puta.... Haeses me encanta echarle putia´s al mundo re culiao en el que vivimo.....

CAMPO DE VIEJOS ESCLAVOS, CAMPO DE MUERTOS, CAMPO DE NADA, PIXELES, CROMAS, EPSILONES, POLIGONOS, Y TODA LA GUEA... WANTAN, CHAUFAN, PORNO, PÉGALO, ANFETA, MSN, PUTAS, CENOS, CURAS, VELAS, RISAS, JAJAJA, POLLO CON ARROZ, PURE CON TETAS, MANITOS CALIENTES, HUEONES CALIENTES(BAH).... BROCOLI, LECHUGAS, POROTOS, CACA, VAMOS EN AUTO MIERDA, EN CAMION, VAMO A RECOGER A LOS LOCOS QUE VIENEN EN CAMINO... VAMO A COMPRAR UNOS PITOS, Y LOS FUMAMOS, AONDE EL FIDEL...JAJAJAJAJA (09-342365455). A TOMAR UNOS COPETITOS, Y A PICARLA DE BOHEMIOS, OS, OS, OS, AS, AS, HAS LO QUE TENGAS QUE HACER.....................................................NOW............................ Y LUEGO MANDA UN CORREO A TU MADRE DICIENDO QUE ESTAS LOCO... Y LE PREGUNTAS....
Mamá?... Que se siente tener un hijo loco?.... y te va a decir.... Bueno.... no conozco a tu madre....


SI DE TODOS MODOS, EN ALGO HAY QUE CREER... NO SE HAGAN LOS GUEOaNES....
Guones....jajajajajaja

Aquí

Aquí, la gente me mira con ojos de extraño, me observan y esperan a la reacción que yo pueda tener hacia ellos, pero… ¿qué reacción podría tener yo?... este pueblo huele a almacenes de pocos pedidos al mes, a refrigeradores rechinantes, a confites caseros… pero me hace sentir triste, quiero volver a mi departamento, vivo en frente de una carnicería, no conozco al hombre de los cuchillos afilados, no me interesa saber quien es, pero… ¿pero? Las veredas, hhm, esas veredas, son tan estrechas, como mi corazón, como el aire de este pueblo, ese olor a pichanga de domingo, ese calor veraniego, cuando eras niño y papa te sacaba a pasear, a dar una vuelta por los lugares más pacíficos del pueblo. Entonces, has crecido con ese sabor a soledad, has tomado gusto por esas cosillas simples, pero incambiables, esas cosas que nadie se explica, como cuando al mirar el cielo desde altura sientes una vibración en el aire, una, emoción, una angustia, unas orates ganas de saltar al vacío para comerte el sabor pueblerino, con color, y hasta una caricia en tu cabello, pero… qué puedes hacer al respecto, aparte de salir a pasear solitariamente entre la gente, ahora que ya estas grande.

…

Un hombre ha golpeado a la puerta de mi casa… me ha dicho que la luz se va a cortar a las siete de la tarde, que me presta unas velas, y que la noche va a estar fría, que me abrigue bien. Solo en un pueblo como este se corta la luz a las siete de la tarde, pero… me gusta sentirme parte de la vida primitiva, no me preocupo, porque la gente no es mala, solo me miran como bicho.

Oh,

s

e ha

c

o l u z…

r do la

ta

Tengo que ir al almacén… Y comprar más velas, la noche es larga, la gente pasa por mi ventana…

Juicio en el Bello Templo

Nos acusaste de promíscuos,
Nos acusaste de drogones,
Nos acusaste de ladrones.
Nos acusaste de pecadores,
rapaces y fanfarrones...

Creéis tener poder,
Más no lo disimulas.
Nos prohíbes todo aquello
A lo que vos sois proclives.
¡¡Viva el aborto, píldoras,
Condones y festines!!!

Más yo os centencio!!
Habéis lamido
El culo a Dios
Y puesto vuestra
Verga sobre las
Llagas de su hijo!!!

Poneros vosotros
Vuestros putos trajes
De castos escotes y
Refinados cortes.
Dejad de colonizar
Nuestra tierra virgen
Y dejad vuestro germen
En su puta Virgen!!!

Ha terminado el juicio...
Soltad nuestras tierras
Y dejadnos vivir en ellas.
Despojad vuestros
Lingotes de oro,
que más sirven al pueblo
que al templo
y su bendito coro!!

Digno Trabajo

Joven drogadicto
Que bello trabajo
Para la sociedad
Haz hecho.
Qué sería sin ti
El organismo
Represivo,
De Él, aquel que
nos presiona y
reprime con sus
maquiabélicos
instrumentos.

Putilla callejera...
Oh, sublime orgasmo!!
Que bello trabajo
Haces para el
Etiquetado hombre
Alto Ejecutivo.
Trasciendes
el tiempo y el espacio.

Joven de idiosincrasia
Nula que disimula
ante el Sumo
Travesti,
Qué hermoso
y bello trabajo haces!!

Para aquellos fatuos
Contra los que luchamos
Se eleva mi "canto",
desafinado sí, pero
en fin un "canto"...

Oda A San Pedro

corro por el universo,
tragando soles
y cometas,
violando astros
y constelaciones.
Sólo vago y vago,
corriendo,
cansándome el doble
de aquel que tranquilo
camina por el sideral
camino estrellado.
Andrómeda y Centauro
me han llamado,
para ascender a un astro,
sentarme junto a ellos
y fumar algo,
algo, algo, algo
que no haga subir
y compartir
al siguiente etéreo
astro,
volátil cual globo de helio,
grácil como los anillos de Urano,
y fumeta como halley y sus cometas,
Para luego bajar,
Pasear por la atmósfera,
hacer anillos de humo
sobre el ozono hirviendo,
exhalando sobre iones
eléctricos cual una
muñeca inflable
de ácido acetilsalicílico.
Bajo y bajo
y me ato,
me ato al arco iris,
al arco de la sublime perversión,
el elevado vicio...
y sobre él,
el místico barbudo
ha de hablarme
de chismes y alardes:
que murió Juana
por sobredosis de damajuana,
que a la del topless
le patearon el coño...
Y tú barbudo,
No tienes coño bajo la túnica?
Adiós...
esperen, sigo bajando.
Caigo a la cama,
despierto por la mañana
de cálida brisa,
dándome cuenta
de que todo esto
ha sido nada mas que un
vil sueño...
todavía sigo un tanto ebrio

La Lavandera

I
nadie te ha dicho
ya no debes lavar más
pues eres una simple lavandera.
tus hijos no saben
que por ellos lo haces,
pues mal te tratan.
ellos a obligarte trabajan.

II
eres la madre del mundo
tu, mujer lavandera.
Eres el agua que salpicas
sobre nuestra ropa limpia.
Y nadie te agradece,
nadie te sonríe.
por ser pobre
todos te aborrecen
pobre mujer lavandera.

III
ya no debes trabajar,
por favor, mujer lavandera.
Tu vida has de disfrutar...
pobre mujer lavandera

Al Explotado...

crees que a él le importa algo
que tus lágrimas caigan mientras
trabajas bajo el frío invierno?

Tus manos con ampollas.
callosos los pies,
y dolor en los pulmones,
trabajando para alguien a quien
nada debes y para quien
nada te da y nada te dará.

crees que a él le importa algo
que de tus manos la sangre del trabajo
se funda con el sudor del arduo verano?

¡¡corta madera,
labra la tierra,
cuida y mata al pobre ganado...
y pobre de ti
que siquiera uno
salga librado...
pierde tu vida
y haz de tus hijos esclavos!!

mata para quitar
la comida a tu hermano

aislado (a Franz kafka y su metamorfosis)

asolado por las murallas
distanciado del cortejo nupcial
hicieronme aislarme
morirme en vida
desollarme por una angustia infranqueable.

la soledad a la cual me han sometido
demacró mis horizontes
adopté una identidad funesta
no resuelta
¿y estas patas que no funcionan?

mi lenguaje no es el de antes
solo gritos guturales
parcializados
y sin esperanza de que se aten cabos.

aniquilado por mensajes sin respuestas
extraviado por gestos no conjeturados
formas y miradas titubeantes
inexistentes en una vida casi normal
horripilamnte el sueño robado

creo que te amé

mi alma se eclipsó con tu nectar indómito
el aire de la velada reconoció tu aroma
el aurora te saludo una y mil veces.

la línea acaecida en la muralla
destacaba la sonrisa de tu cuerpo
tu sutileza de selva virgen
y el silencio de tu cabello
me sumergían
moribundo en tu seno.

desearía

desearía corromper la maldad impuesta
desearía demoler el sueño fatidíco
desearía escapar de tus pensamientos
abandonaría tu apartamento
en el momento funesto
alargaría la languída mañana
como uno de tus espectros.

dibujaría la aurora en tu oreja
y disiparía el engaño comprometido.

estancaría el hipo en tu mejilla
solapada en la selva de la inercia.

desearía descubrirte algún día
tal vez en la noche eclipsada.

algo

violetas fulgurantes
al unísono de una canción jamás tocada
alegría desbordante al compás del viento
que trastoca mi mirada.

azules rayos penetran por una ventana
almas congenian con seres remotos
agua que recorre la mañana
llena de corazones rotos.

risas desbaratadas desde el sol
provenientes de las altas cumbres
las más altas
a los ojos de los hombres.

bastones encajonados bajo la lluvia
lodo que corre
empañando visiones
no así mis emociones.

colonias

tu voz se refleja como un carácter inocuo
un antecedente inaudíto
una colonia subjetivizada
una asignatura perdida.

una guirnalda entumecida
paraguas sin detalles cósmicos
estructuras que nos superan.

lentejuelas indispuestas
muestras de desenfado encajonado
turbulentos y desechos.

centinelas en los ramos de tus cabellos erizados
la ausencia reprimida
el juego de volver a sentira vernos
carcome a la ciudad.
derrama la sonrisa escudriñada
semillas de entre tus mejillas
y a volar.

brisa cálida

el desencanto aflorece
mientras las horas cambian
los días amanecen
mis sentidos se enturbian.

fallecemos al anticiclo humano
nos perpetuamos en el sueño
la brisa de tu mano congelada.

¿quién es el dueño de la nostalgía?
poesía inusitada
me tocas.

algún día
apareceras...
resucitada....

la frialdad

tus manos salpicadas de memoria
solían ocultar la naturaleza abyecta.

podría conocer tus labios apartados
creería que la savia se perdió.

la estela,la estela
es larga y profusa...

retuerce el carmesí
ignora la pasión soslayada.

y toma la mano que te devuelvono toques mis latidos.
(y ahora)
vuelvo a nacer...

humos del alba

la sinfonía de tu orquesta
remarcada en tu esencia
socava la penuria
del ayer desprogramado.

las lluvias en tu acera
renombraba a doña primavera interior
apagaba fogones resarcidos
asimilabas la lentitud de los pasos.

anularías el karma creciente
perpetrarías la suavidad de la arboleda
verías la savía desparramada
bosquejando mi horizonte.

domingocio

tu mirada salpicaba
gotas del pasado
de un día que nunca tuvimos.

imanente e indolora
yacían en tu sexo
tus hojas otoñales
ejercía candidez en las hojas de los arboles
impacientes con el suspirar del viento.
fragancia desplazada en cabos de crista
len una isla desierta
en otras fronteras
lejos
de lo lejano.

Una Noche Más En La Ciudad

Acá hay otro cuentecillo más...o más bien un relato, sí, un relato que acabo de escribir en ésta noche en que nada he dormido.

La verdad es que tengo las neuronas un tanto agobiadas por el cansancio, así que no tengo mucho que decir acerca de él.
Lo único que me atrevería a decir es que no ha de estar tan bien escrito, pues sólo fue el trabajo de una noche insomne. Como decía, quizás no bueno, pero tal vez entretenido.

También es la primera vez que paseo por el vasto campo de las drogas y el sexo en un cuento, lo que hace más factible que caiga en errores, pero aquí dejaré un párrafo para que aquel que quiera leerlo sepa algo de lo que pasa dentro de él:

"...De pronto llega ella, desnuda, toca un vinilo, creo que el Sargento Pimienta, se mete
una lámina debajo de la lengua y me tira una a mí. Yo hago lo mismo con la mía. Ella
se mete dentro de la cama, saca un porro de 22cm. de largo y comenzamos a fumarlo.
Una hora después todo es éxtasis, pánico y locura. Ambos reímos de las estupideces que
hablamos. De pronto comienza a manosearme la polla, me la corre, cierro los ojos y
sigo viendo el techo con un grandioso espejo pegado a él. Pasa un rato, estoy
durmiendo, todavía siento los estragos de la ida de la paja. Abro los ojos y la encuentro
mamándomela, hablando con ella, tomándose una leche con ella...miro el espejo y la
veo a ella en cuatro, obviamente haciendo lo que estaba haciendo antes. En torno a
nosotros gira un aura de cristal multicolor y de pronto el espejo se transforma en cielo,
la vía láctea se ve en el techo de la habitación en la que estamos. Es una panorámica
preciosa...saca mi picha de su boca y comienza a cascármela y de pronto perlas y
brillantes de semen invaden la habitación..."

Ahí hay algo poh cauritos...si les gusta, obviamente dejen un post; si no les gusta hay dos opciones:
1-.impriman el cuento y métanselo en su reverendo culo, no?
2-.manden un post desagradable (tampoco es una mala idea, cierto?)

nada de lo que escribo ha sido visto por alguien espcializado en ortografía, así que si algo está mal...quemen su computador!!!

Ahh!!!...acá está el Link

http://lix.in/c4d8b0

Mi Vida en Lost Tree (cuento corto)

Acá va un cuento, corto como el pene de un enano,
sobrio cual no un borracho durmiendo en la calle...

¿alguna vez haz intentado retratar la locura observándola desde el punto de vista de la misma?
Pues eso es lo que yo he intentado hacer en éste corto cuento que trata de un tipo que...no, no, mejor no te lo diré para que así lo leas!!


...Llegando a mi departamento oí el coro celestial de ángeles que gritaba a lo lejos,
cuyos armónicos gritos eran un real bálsamo para el oído. No les puse atención, ya que
pensé que era lo más natural del mundo que los ángeles descendieran del cielo a esas
horas de la noche para cantar en la tierra. Y así, entré a mi departamento un poco
intranquilo viendo hacia la ventana, observando al cancerbero pelear con mi pequeño
perro de raza mestiza, pero tampoco le puse demasiada atención. Solo quedé
desconcertado con la ingente cantidad de polillas que, pegadas al techo, me observaban
con una cara profundamente maliciosa. Aún mas desconcertado caminé por el
departamento de la calle Fantasías de Ayer. Luego, esperando ya que fuera demasiado
tarde fui a ver el reloj y, como supuse, ya era demasiado tarde. Nunca supe para qué era
demasiado tarde, pero sé que era demasiado tarde…

Ése es un extracto del cuentucho éste que, espero que te guste (y lo postees), y, si es que no te gusta, puedes irte a la reverenda mierda o, postear algo desagradable, no te parece??

Acá está el Link por rapidshare:

http://lix.in/b9928b

>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>rebájame crítico, monstruo voraz<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<

Tiempos Modernos

estos tiempos modernos.
estos problemas modernos,
con asesinos modernos,
escribiendo matanzas
en lujosos cuadernos,
por lo demás, modernos.
y estos ricos modernos...
y pobres...bueno, poco modernos.
olorosos tufos modernos,
colonias modernas
y malos gustos modernos...
Ya no son aquellos viejos tiempos, poco modernos.

vívelo a través de los sueños

Y la vida que marchó por cenizas
no volverá
se alejará
torcida por la angustia.

un armazón estalla
se aproximan imágenes
todo colapsa
la esencia de tu voz...rosada.

hoy

Y la sombra grabada en tu secuela
abre barrios del espacio acantilado
fugacidad parcial
locuacidad sin precauciones.

al rotar de las ondas
causamos somnolencia sin destajos
desparramando tu alba amilanada
tu voz evocaba
la razón de las sortijas cuneiformes.

estación

malversa tus fondos
estrangula a tus enemigos
limpia el salón con sangre.

inhala la productividad
de tu esclavitud
corroida por el desamparo.

decora tu pieza
con brazos mutilados
desnutre a tu ternura
zambuellete en la cólera
ardiente que te enciende por dentro.

tarde extraña

prolifera ente los bosques
consagra tu pasión al hastío
vacía tu conspiraciónque acecha con envolvernos.

ignora la distancia
y los lugares donde has sucumbido
metelos en el bolsillo
aprieta el botón
y a comer.

la manzana que comes
se está descomponiendo
así como agitas mi pecho
con tus incendiarias luces rojas.

El After Hour

Los Estragos de los llamados... "Sabanazos de la muerte"...

Todos locos, y todas locas... Arriba del Blay... Bailando y girando con luces estrodoscópicas...

Woooooooooooooooooooow, Viva Zeppelin...

Yaaa le llegó la flaaca

La Jauria de Perros... En el Teatro

EL PERRO LENTO EN VIVO. LINARES

¿Quién Lo Sabrá?

¿QUIÉN LO SABRÁ?

quién sabe por qué??
quizás sea porque no,
o tal vez por que si¿?¿?
haz pensado alguna vez
en que ambos somos
muy diferentes,
o muy parecidos

tal vez nuestras almas
errabundas,
contemplan las siderales estrellas
de la misma manera,
o tal vez no...¿?¿?

buscamos bañarnos
en el mismo lago de sangre,
pero cada uno desde el lado opuesto,
esperando alguna vez
ése toque mágico que nos una.
Tal vez sea hoy, o mañana...
o tal vez nunca
¿quién puede saberlo?





ésto va dedicado a una persona muy especial...podrías ser tú, no???

nauseabundo

la verdad de la historia no contada
está en partes de tu almohada
en tus bocanadas
y espacios circundantes...

la amrilla sombra penetra en tu puerta
no aún abierta
todavía
estás quieta...

sangra la magía propulsada desde el fondo del pozo
intímamente lo has corregido
la paz ya se adentró en tu instinto...

Conflictos bélicos (más sólo sé...)

Suelo perder en las guerras;
especialmente en ésas.
Si, tú sabes cuáles: aquellas que tu nombras,
pero a las que yo soy reacio...las del amor.
Más, por no jugar a juegos bélicos pierdo por dos.
Son como un gran cataclismo de pinochos,
persiguiéndote para matarte.
Son como una montaña de anti Stalinistas muertos,
persiguiéndote por diferencias entre ideales.
Más ya no quiero
Jugar más juegos "bélicos",
pues en ellos soy
peor que en el ajedrez.

Más sólo sé que el amor es sólo
un concepto para medir cuánto sufrimos
ante la ausencia del otro.
Más sólo sé que el amor es sólo
La apertura del umbral del dolor,
¿cuanto sufrimos por aquel,
aquel que no nos ama?

El día en que los conflictos terminen
seré demasiado viejo como
para recordarlos, y sólo
sabré que en un efímero pasado
quise a alguien....

esto es para ti....tú sabes quién eres

DISPARATEN VARIEN

DENOSTAR

IBAN A CONDECORARME.
ESTABA LA BANDA,
ESTABA EL ALCALDE,
HASTA LOS MIRONES.

OCURRIO ASI, SIN AVISO.
JUGABA,
Y YO ME DEJABA,
SEDIENTO,
TORPE,
COMPLACIDO.

ELEGI LA LUZ DE LA MAÑANA
PARA CORTAR UNA FLOR.
Y LA GENTE, QUE ES EXTRAÑA,
CON SU SENTIDO COMUN,
DIJO QUE ERA UNA ALIMAÑA,
Y MERECIA EL INFIERNO,
PUES, EL MANUAL DE LAS FLORES
HABLA CLARO AL RESPECTO:
PARA CORTAR UNA FLOR
USESE LA LUZ DEL DIA,
DE LA TARDE O MEDIODIA,
DESCARTADA LA MAÑANA,
POR LO DEBIL DE SU LUZ,
NO LO HAGA O GUARDE EN CRUZ
LA FLORECITA HERIDA.

MI CABEZA,
MI ALMA,
SABIAN QUE NO SABIAN QUE LO QUE SABIAN NO LO SABIAN…

LA TIERRA SE ABRIO PARA LUEGO ALZARSE EN FORMAS MONSTRUOSAS EN MEDIO DE UN ESTRUENDO INFERNAL, CUYO TERROR ME PARALIZABA Y AGITABA EL REMORDIMIENTO DEL PLACER EN LO MAS PROFUNDO DE MIS ENTRAÑAS… TODO LO NEGRO VINO A MI, Y EL CIELO PARECIO POR FIN ABANDONARME… HERIDO Y ATEMORIZADO, MALDIJE LA LUZ, Y MALDIJE LAS TINIEBLAS… DESORIENTADO, CAI SUAVE, CONFORTABLE- MENTE…DESPERTE EN LA PENUMBRA DE MI HABITACION, SIN SABER SI ERA TARDE O TEMPRANO...

EL ALGODÓN

Pesadillas
de color violeta
monstruos
bajo el algodón

Siempre la misma forma
tenemos una canción para ti
monótona y desafinada
a quién poder culpar?

Pastel para ti también, hijo
mira las piernas de tu madre
sírveme más cerveza
¿ cómo están esos cuetes?

Fragancias
de color rosado
tan suaves
como el algodón.

LA FAMILIA

COMO UN SER

VA ZIGZAGUEANDO

MIRANDO AL JARDIN

CON UN SABOR IMAGINARIO

TENEMOS LA CUENTA

DEL PLACER BINARIO

SABEMOS DE TI

Y TU COMENTARIO

Y LO IMPERSONAL QUE RESULTA

TU MODO DE SER FELIZ.

PRESTAMO

Desdobla

una moto

jugador con cara larga

garabatos

un placentero mirar

taller

“teach me, please, i need to know!

la sonoridad especial

una vaca simpática

primera palabra acentuada ortográficamente

¿ quién toca la bocina, señor?

¿y a qué señor te refieres?

hoy hubo sol

y frío

y sus manos son frías

pero el interior de su boca cálida

ahora y entonces

y si observas

entonces puede ser hacia delante o hacia atrás.

Sexta palabra.

ROPA USADA

Como tu

como yo

aspartamo

sulfato de zinc

amarillo crepúsculo

tartrazina

¿ sábes lo que significa sensual?

oh, poetucho, estás a punto de ser atacado

desde un equipo remoto

oh, sí, sensuales como chanchos comiendo

como alega el pato de la vecina

como un atentado pictórico a los mormones

y a esa güeá incomprensible

que parece antena de la CIA

oh, dios, eso sería sensual

TETA!

POTO!

PIERNA Y ENTREPIERNA!

no, eso no es sensual

sexual, si se quiere,

¡ UKA-UKA!

las punkis son sexuales

los mormones son feos como jaibas

y disimulan;

ahora son dos: jaiba y camarón,

una invasión más sutil,

¡ holau!

¡ FUCK YOU!

a las gemelas se las tiraron por putas.

Mashalich en Conflicto

Eh aquí, un PDF con varias historias y cuentos de ciencia ficción, titulado Track- 15.
Hemos querido hacer esto mas profesional, y pusimos un lick para bajarlo en Rapidshare (Lix.in)
En tres pasos muy sencillos...
Los cuentos son titulados: Crónicas de un Moribundo, Station City ( The World Behind The Eyes of Uke), Mashalich en Conflicto, etc

Bueno, que lo disfruten, porque o sino, se cagan de aburrimiento.

PD. Lo mínimo que pueden hacer es dejar un comentario sobre lo que escuchan, o leen... No?


Con Aprecio... CABEZA BORRADA, Desde la penumbra irreal del silencio perturbador de la mente loca, Mística, Transfuga, Irresoluta... (Piiiiiicala)






http://lix.in/439fa2

ODIO

¿Y que?

Que tal si es tanto tiempo el que ha pasado. ¿Que tal si ahora odio al mundo con mas intensidad?

Pues bien, es vedad, los odios a todos, y a cada uno.

Y no me interesa caer cien, doscientas veces bajo, Ya soy miserable, ya no tengo porque estar bien anímicamente. Ni siquiera escribo bien… ah. Me da lo mismo…. Todos… Todos…Hasta mi odio es malo, no tiene ni un sentido, es obvio que estoy resentido con la sociedad, pero, ¿y que?... Es feo. Mal poeta

.

Disociación Mental Congenita

La disociación es un efecto producido en el cerebro, si o si dentro de un numero acabado de seres humanos, si bien denota problemas, estos son dados a largo plazo, dependiendo de la edad, la resistencia psicológica, y los traumas memoriales en el hipocampo.

Pero ahora se ha descubierto un nuevo síntoma de disociación mental congénita, es decir de progenitor, a descendencia. Estos, son producidos por traumas, impulsos, gustos, etc. Y transmitidos a través de los ácidos genéticos de todo hombre. Como bien se sabe, la información genética es única, y se da en combinaciones como: A – T, A – C, el guión es el simplificado en términos científicos de las paredes hidrogenadas que conectan las dos aristas A del helicoide genoma.

Las anomalías pueden detectarse en partes muy específicas del cerebro, como: Hipotálamo e Hipocampo.

Las degeneraciones pueden ser múltiples, pero no son necesarias de detallar.

De todos modos estas anomalías son dadas en casos muy aislados. Se dan entre un numero promedio de uno en tres mil personas.

Ahora, si usted siente que de pronto tiende a tener conductas homosexuales y/o transexuales, es un afectado dentro de las tres mil. Si es así, visite un medico cuanto antes, de lo contrario usted deberá acudir al Sex Shop más cercano.

TIENDA DE ABARROTES

Por favor, puede darme media docena de cintas, un kilo de resignación,

dos cuartos de desesperación y medio kilo de peyote…

También necesito que me de una cura para la calvicie y cinco pares de poetas malos para moldearlos a mi favor, porque con tanta cursilería barata que hay hoy en día

ya me parece que se me llena el cerebro de malos versos.

Parafraseo es lo que menos necesito hoy, hoy estoy triste.

Solo quiero sentarme a comer, así para que pase mas ligeramente la angustia de la

espera, de la agonía, del rencor, de la miseria, de ese dejo sombrío cargante en medio

del alma…

OLVIDELO

Déme, y dígame cuanto le debo, que ya me dio hambre, y quiero tenderme…

Mañana vendré a comprar de nuevo. Ahí charlamos… Hasta entonces.

ADIOS.

NIÑA MALA

Las güeas que caben en la cabeza de los tontos, andar diciendo por ahí, que somos todos hijos de dios, ovejas, hijos de un rebaño… Bueno entonces pues, yo no pertenezco a ninguna secta, menos donde van todos los señores gordos que huelen a colonias baratas, pero que debajo de todo ese pomposo vestir hay un olor a inmoralidad, que les sale por los poros… Como es que habrán dejado sus sabanas…Viejos cerdos. Tanta arrogancia, tanta hipocresía.

Bueno… En fin, yo no abrazo ninguna religión, por lo mismo, porque siento que sería muy insensato de mi parte… Ah, ya, de nuevo no… No, punto…

Esto es seguramente lo que prohíbe la iglesia, jajajajaja. La iglesia…

¿Puedo putiar?

Que cerdos que son todos, contentos y rebosantes, rosados y gordos, se ven muy bien así, alcanzando la escala al infierno, ciegos y mentirosos, tercos.

Todos caen al mismo saco, que se pudran todos. Incoherentes, hijos de puta, hijos de Jehová… Alabaré a mi señor dándole a conocer mi entrepiernas, y mi piel desnuda, pulcra, ¿que no es eso acaso lo que quieren?... Tener la vista en primera fila de la pureza, de los Ángeles, de la virgen… ¿del espíritu santo?...

Padre, pero ¿Por qué me mira tan sonrojado, sus piernas tiritan… hay un bulto al lado de su rosario, será que es la presencia del sirio milagroso, que quiere purificar mi carne, y penetrarme con la palabra de su silencio?...

Aaahhh, No se angustie hombre, si esto queda entre nosotros solamente, si quiere le pongo una carita virginal de niña linda con olor a jardín, para que se acuerde de mi y se vaya perfeccionando en su teoría y sus ganas de saborear el cielo… jajaja.

Mother's Nature Son (hijo de la madre naturaleza)

Estás parado ahí, sobre la hierba; pisándola con tus pies descalzos. La sientes suave y frondosa bajo ellos, pero estás tan acostumbrado a todo que ya ni siquiera te sorprendes con la naturaleza.
Acaricia tus pies con somnolencia feroz, lánguida y casi extinta aquel verde pasto que te ha visto nacer y al que tú haz visto nacer aún más veces.
Sólo lo notas cuando éste comienza a crecer envolviendo tus pies hasta llegar a los tobillos, pero no le pones demasiada atención ya que alguna pareja de jóvenes amantes está peleando más allá del horizonte elefantezco del que sólo ves una línea. Además, al lado izquierdo hay una ardilla follando con un conejo...por Dios cómo follan esos dos!!
La hierba, el verde pasto que desprecias, sube lenta y casi hipócritamente por tus piernas sin que tu lo notes siquiera, así que pronto ya está por sobre tus rodillas, quemando tus huesos, esculpiendo tu carne sin que tú te des cuenta, ya que a tu derecha está la Derecha...ése aparato raro ya no puede salir con más sorpresas, ya que es sinónimo de pobreza, dinero y coimas... ¿cuál de esas tres cosas es más innoble?, no lo sé, pero el asunto es que la hierba sigue creciendo y llega hasta tu cintura, dejando el legado de un nido de pájaros sobre tu pene, pero tu sigues poniendo poca, escasa o nula atención a la hierba que te cubre, ya que sobre ti estallan misiles nucleares, misiles de esos que hacen fetitos amorfos, niños mutantes y matan a millones en un segundo...(como los que hicieron un viaje interestelar desde América hacia Asia).
Otra vez esa puta hierba verde te carcome los huesos sin que lo notes, pero ésta vez llega más arriba...hasta tus hombros, para ser más exacto, pero sigues sin notarlo pues estás pensando en ti ¿cuánto tiempo llevas descalzo sobre el pasto?¿serán días, horas o meses?¿cuánto es la raíz cuadrada de 4?¿cómo puedo follarme a la tipa de la esquina?....baaah, estupideces...
El pasto sigue creciendo ante tu mental ausencia, ésta vez cubre por completo tu cabeza. Ahora sí te das cuenta e intentas gritar, pero una telaraña te cubre la boca repentinamente.
Ya no puedes hablar ni mover tu cuerpo, exceptuando la cabeza, que la usas sólo para ver con tus ojos de idiosincrasia mística cómo el pasto va creciendo por sobre ti, y cómo llega el invierno y lo seca.
De pronto comienza a caer pasto seco, pero, desde el lugar en que se posaba y cae, deja una especie de coraza café y resinosa. Te salen algo así como especies de hojas y capullos que luego se transforman en hermosas flores.
¿en qué te has convertido?

nota: en éste corto y ambiguo relato hecho en una noche de insomnio he intentado reflejar el menosprecio que todos sentimos por la naturaleza creadora de todo. Recuérdalo: de la tierra viniste, de la tierra serás!!

Televisor

Esto si que es aburrido... Hoy viendo tele a oscuras en la habitación contigua a la piecesita de lavado, con ese maldito hedor que me consume en la locura diaria...
Ese olor, ese olor... No se si me cagué en el sillón, o que...
Quizás sea que no me he parado de aquí desde hace mucho tiempo, y la ropa sucia se esta pudriendo y llenando de larvas ... He estado viendo televisión desde hace mucho tiempo, no recuerdo desde cuando... quizás dos semanas, no se que hora es, no tengo hambre, no tengo ganas de soñar.

Sólo me conformo con alguien que me acompañe... Aunque sea desde detrás de un vidrio de catorce pulgadas, qué miserable, huelo muy mal, pero no hay nadie para el que tenga que oler bien... jajaja.
Qué mal me siento. Mañana llovió. Ni siquiera soy un buen escritor, mejor seguiré viendo televisión. Ademas siempre habrá algo nuevo que ver, incluso las tandas de viejas eróticas de treinta pesos el segundo. Hasta mañana tele...

Hasta mañana hombre aburrido, hasta que me sigas observando...

Storyboard... Mi Vida en Lost Tree

Well, Estos son tres de los storyboard del corto Mi Vida en Lost Tree... Pertenecen a la primera fase de la historia, que en cortas palabras, fue la única que se realizó... Si bien, el guión de este corto nunca estuvo terminado, pude sentir directamente el desarrollo y el epilogo de la historia.

Busco material para subir, pero debemos considerar los aspectos técnicos de esto... Ya podrán ver más...

El Perro Lento

Odio, Venganza, Resignación...
Tan normal como la vida misma...
Primer disco de este grupo linarense.
- ¿ Y qué hay para almorzar, mami?... fue lo que dijiste cuando eras tan solo un niño...
pero el mundo es feo y traicionero, hijo mio, y estás solo, tan solo como puedas...

Grabado el 2002 en En la Casa Records.





Link: http://lix.in/08daac

... que lo disfruten...

HASTÍO XVIII (un mundo feliz en la navidad pornográfica)

I
éste año declaro
que el mundo nunca sufrirá
con la navidad de antaño.
Ahora degustará...
la navidad pornográfica!!

II
ya las viejas
no serán las mismas viejas,
pues se les darán
nuevos consoladores.
Y para las más jóvenes,
modernos masturbadores.
Los pedófilos tendrán
sus ansiados niños,
y los zoofílicos
sus garras y colmillos.
A los masoquistas se les darán
sus aclamados penes con clavos
¡¡¡pero con tantos gastos a Santa
no le quedaran ni los centavos!!!

III
ya los niños
no colgarán sus gastados
calcetines para sus caramelones,
sino condones usados
para guardarse los cojones.
Y los payasos ya no
serán presa de la caja de sorpresas,
de ella saldrán, sino,
enormes penes, "grandes presas"

IV
y a las más viejas
se les cambiarán los maridos
de cincuenta
por dos de veinte y cinco.
Y para los pobres,
aquellos que no tienen ni un cinco...
...No, no habrá prosa
ni verso para ellos.

V
las lesbianas tendrán
sus muñecas inflables.
Y los maricones deberán conformarse
con sus penes y vaginas desmontables.
¡¡¡y hay de aquel que mal hable,
pues le entrarán penes por el culo
y les saldrán por los globos oculares!!!

VI
y para terminar,
los necrofílicos tendrán
sus vergas necrosables,
y los gerontofílicos,
sus abuelas plegables
para meter y guardar
bajo la cama
¡y sanseacabó!

VII
¡¡sacrilegio, sacrilegio!!
¡¡pero con tantos gastos
a Santa no le quedarán ni los sentavos!!

HASTÍO VI (oh, mi Jesús!)

I
oh mi Jesús!!
tortura eterna,
vacío en el alma,
alma en pena
¡¡Oh, mi Jesús!!
ayúdame a encontrar
al polichinela de la cruz
incrustado en
el falso edén.

II
¡¡oh mi Jesús!!
tortura del alma,
vacío eterno,
amargura y tiniebla,
martirízame
en tu infierno y en tu cielo.
Ayúdame a encontrarme
conmigo mismo.
Suplicio sin fin.

III
Oh, profeta esquizofrénico.
poeta historiado,
muéstrame cuándo, dónde
y por qué.
Muéstrame tu amor
y mátame
lo antes posible.
Dime dónde está la cruz
y yo mismo me clavaré.

IV
oh, falso ídolo crucificado!!
de sangre estéril y destilada.
Muéstrame dónde está la luz
para ir a apagarla
con mis pálidas manos.
Dime cómo llegar a ti,
para escupir
dentro de tu boca.
Tú, sangre, pasión,
muerte y crucifixión;
verdad y negación,
bondad y maldición.
Dime cómo,
yo sólo te diré cuándo...
muera.

HASTÍO XII (el mundo de mármol)

I
disociado estoy
de aquel mundo
al que hoy
no pertenezco.
Al que antaño
pertenecí, y que,
ya no es más que
marmórea figura del pasado.

II
el que ayer era yo
ha quedado atrás,
pues en éste mundo
de mármol y terciopelo,
yo soy el único
personaje de medio pelo.
Soy el único
al que le cuelga el velo,
al que le suena
la tripa seca, obtusa,
muerta,
colgada y confusa
se encuentra
mi mente profusa.

III
y es que
en éste mundo,
de mármol y terciopelo,
soy tan vulgar
que parezco único.

anaranjado

Acalla a la aurora

Resume el verano

Estrangula al sol

Mójate las entrañas.

Zigzaguea a través

De la multitud circundante

Continúa tu ironía

Enajena la posesión

De adquirir los seres paulatinos,

De trizaduras y días olvidados

Tres… ¿y tú?

La luz de tus venas

Recibe el silbato astral

La señal captada

Por la cometa que llora

Estremeciendo los huesos

Haciendo de sollozos

Cantos

Que nunca se escucharan