LEPE

-Señor Espíndola, venía a hablar una palabrita con usted...-dijo con tono temeroso pero impositivo Lepe.
-A ver? De qué se trata, lepito?-le dijo un tanto despectivo sabiéndose dueño de la situación.
-No, mire, es que, sabe?...
-Nó, poh, Lepe, si no te dejas de dar rodeos güeones no se que mierda es lo que me quieres decir... interrumpió impaciente.
-no es por ser malagradecido ni nada,(Espíndola le dejaba hablar y lo miraba aburrido) pero al almuerzo, o sea, cuando nos sirven el almuerzo, el puré biene con mucho grumo, y tonse...
-¿"tonse"?-irrumpió riendo molesto ante el disparate. Lepe, hombre de esfuerzo, de cincuenta y ocho años ya, de los que habiá trabajado treinta y ocho, primero para el padre y luego para el hijo, bajó la cabeza ruborizado y lleno de verguenza se reprochaba no haber podido educarse de mejor forma. Es verdad; siempre prefirió darle prioridad a sus hijos, ya profesionales graduados y que lo llenaban de orgullo antes que cultivarse el mismo.
-Tonse nada, Lepe... vaya a su puesto... y que no se vuelva a repetir.

Así pasaron los días para Lepe, entre cabilaciones y noticias de sus exitosos hijos que nunca se habían avergonzado de él. Con poco pelo, se imaginó rodando por una empinada escala, destrozándose el cuello pero sin poder morir y al final de la rodada un trozo de cuero cabelludo se le desprendía, llevándole el poco pelo que le quedaba. y luego un miedo increible le subió, pero no tenía nada que ver con el pelo, pues se le encaramó desde los bolsillos, arañándole, aferrándose para poder subir, lastimando en su afán de asirse, y cuando lo pudo ver de frente ya eran las doce de la noche y ya estaba perdiendo sueño.

plazacomaespaciopuntoseguido

hola, animales de por ahí... hay alguien? no voy a usar mayúsculas porque estoy incómodo como para hacerlo. al parecer, soy el único hijo de puta que gasta su tiempo escribiendole al vacío...buéee, que podría ser peor... ah, sí? y cómo? buéeee, eso a esta altura da lo mismo, porque aun no salgo de vacaciones. y qué tiene que ver una cosa con la otra? nada en realidad; sólo estoy aquí haciendo tiempo para ver si me decido, si me atrevo... oye, supimos que te compraste un teclado para ti solito y no lo prestas... vale, que lo aproveches, así como el lobo aprovechó de comerse a la vieja calenturienta de la abuela de caperucita rojas.
un montón, un montón, caleta de diarios y diferentes posibilidades nos llegan el domingo, pero no dejan de ser eso; posibles destinos, posibles caminos que no depende de nosotros en realidad tomar o no. hay pelos amarillos, cafeces, negros, rojos. hay olores de colores también. hay tantas cosas que se me olvidan que son importantes para la especie humana...
en fin, que ya estoy aburrido, les puedo decir que todo se resume así:
jueeeeeegueeeeee!

ELLA, ELLA ELLA!
tanto tiempo ha pasado desde la última vez, no?
qué ha sido de sus vidas?...pffff, como si alguien leyera este pasquín... en el caso que alcanzara para eso...
pero basta de llorar...eso, eso, que el vivo al bollo y el muerto al hoyo, como decía la abuela de no se quién...
varios muertos se han añadido a nuestra nómina, y por fin tenemos a quien llorar, en el caso que podamos llorar...
hemos acumulado páginas y páginas de engaños bellos y perversos que nos perderían, en el caso que no lo estubiéramos ya...
hemos ganado algunos partidos y la productividad del día lunes ha sido una de las más altas en décadas... ojalá ganásemos siempre, como ellos, que se hacen más y más ricos mientras escribo estas estupideces...
AAAAAAh, pero no importa, si escucho a los kinks... que vengan los mayas y nostradamus y el hoyo negro y el planeta que nos va a hacer mierda y el cura hasbún de maleta enjuiciando a diestra y siniestra.
ya viví, ya reí, ya lloré, ya mentí, ya robé, ya maté, ya morí, ya me arrepentí, ya me arrepentí de arrepentirme, ya no hay más que hacer, ya escribí, ya canté, ya dibujé, estuve solo, estuve acompañado, vi al demonio, vi a dios, tuve sueños de todas las clases, ignoré, fuí ignorado,
comí, pasé hambre, satisfise, me satisfascieron... en fin, una vida que ya esta bien...
tal vez, y sólo tal vez, pudo ser mejor .

Hola, imbecilillos, escuchen a the honeymoon killers.
Luego compartimos impresiones, de acuerdo?
chacabuco.

Heme aquí otra vez, haciendo tiempo para ir a trabajar,
colgándome de las horas como un mono hebrio,
atravezando las calles insípidas,
detectando olores que vuelan furtivos,
mirando las portadas de los diarios y sus ofertas,
alzando la vista hasta el tope de edificios cuadrados,
pensando en tí,
en mí,
en tu suerte,
en la mía,
en lo disímil que resultan los destinos,
recogiendo restos,
pegándolos con un mal pegamento,
haciendo esfuerzos por fumar sin toser,
registrándome los bolsillos pelusientos,
con la mente en otro lado,
con un gorro que me avergûenza,
con el calor que coce mi cabeza,
bajo gaviotas y pelícanos,
lejos,
distante,
silente,
apagado,
mordaz,
recién bañado,
incómodo...
dije ya que estoy haciendo tiempo?
En fin, lo lindo es que hay poco que hacer.
Pero hay muchos perros.

TRABAJO

Hola. Amaneció nublado. Va a ser un día fome.
¿Por qué no rezamos a alguien?
A san Loquesea de Cualquierparte, por ejemplo.
Quiero reir.
No tengo madera de astro,
y deberé hacerme la idea de ser un deshonesto trabajador.
Me han robado. Otra vez.
Aleluya, pan de allulla,
acusete care cuete,
insolente,
mitad perro,
mitad gente.
¿Qué soñé que me despertó de madrugada eufórico?
Alguien dijo que escribo vomitoesías.
Lo cierto es que mentí:
no iban a condecorarme.
De ahora en adelante blasfemaré eufemicamente.

OPORTUNIDAD

OH,
YO SIGO PASOS
COMO EN LA NIEVE.
ABRIRÍA LAS VENTANAS
PERO HACE FRÍO YA, NO?
VIAJO, VEO, PIENSO,
SIENTO, CAMINO, PARO, CAMINO.
UN AMIGO
YA ES DEMASIADO.
YO SOY TRES, AQUÍ MISMO.
DUERMO COMO UN NIÑO,
DESPIERTO COMO UN ANCIANO.
HUELO.
HABLO.
DIGO.
ESCUCHO.
RÍO.
MIENTO.
TENGO UNA VERDAD
INCOMPLETA.
TOMO FOTOS DE LUGARES FEOS,
MOLESTO A LOS PERROS,
ME DISFRAZO Y ROBO.
ME GUSTABA VIVIR CUANDO
ERAMOS DOS TONTOLITOS
DESCUBRIENDO COSAS.
TENGO UNA PLANTA QUE NO CUIDO
Y SIGUE AHÍ.
ESTA NUBLADO...
APUESTO QUE MAÑANA VA A HACER UN CALOR DE MIERDA.
SIEMPRE TE HE CULPADO,
NIÑA,
LO RECONOZCO.
ESCRIBO UN PÁRRAFO QUE SE OYE COMO EL AULLIDO DE UN ANIMAL HERIDO Y CALIENTE.
VOY A COMPRAR AL ALMACÉN
TRES CIGARROS SUELTOS
PARA INSPIRARME CUANDO EMPIEZO A ANDAR.
LO HAGO, LO JURO QUE SIN MALA INTENCIÓN.
PASO Y ME DETENGO
Y SOY YO
Y ES ELLA
POR TRES SEGUNDOS
Y CAIGO FELIZ,
ME DESLIZO POR EL PAVIMENTO,
DESHECHO DE GOZO,
Y RECUERDO,
Y RECUERDO DE NUEVO,
Y AHORA SE HA DESFORMADO,
POR LA CALLE QUE BAJA.
ME COMPRÉ UNA REVISTA
DIFÍCIL DE DEFINIR.
PERO NO ME JUZGUES SI MIS DIENTES
BRILLAN AL REIR.
ESA ES MI CURA MOMENTANEA,
ME MANTIENE QUIETO,
TIBIO,
CÓMODO,
APACIBLE.
YO TE AMABA, NIÑA.
Y TE DEJÉ LIBRE
UNA NOCHE FEA
Y PASÉ LOS NUDILLOS
POR UN MURO.
¿PUÉDES VER LOS COLORES ESOS?
AHORA SOY UN MONO.
PASEO COMO MONO,
COMO COMO MONO,
HABLO COMO MONO,
HUELO COMO MONO,
ESCRIBO COMO MONO,
DIBUJO COMO MONO,
SOY BUENO COMO UN MONO.
NO HE CAMBIADO TANTO.
PRUEBA.

Cao. Cao, nó, si cao. Por qué me pareció amarla es ahora claro. Y puede suceder un montón de cosas exttrañas e increibles. Como un día soleado, por ejemplo.Vacaciones al sol del sur no es lo mismo que vacaciones al sol del norte. Por muy estúpido que parezca, tu me tienes que amar y yo te voy a amar porque me amas, de acuerdo? Eres bonita pero tontita. No, si no eres tonta. Es que me gusta molestarte. Pones cara chistosa cuando te enojas, y tu tono de voz me gusta. No importa que no cocines; podemos contratar una nana. Pero rica, si. Esa cara. Te ves bonita. ¿Escuchemos música?
Pero sigamos hablando. Jajajás, jejejés, guá-ja-ja-jás... lo Increible, lo pulento, la vida...
pulento.

Caca con palitos

Este espacio es gratis, así que puedo escribir lo que se me venga en gana. Cualquier güeá. Puedo escribir por ejemplo, la concentración de presos en un penal es igual al múltiplo de su raiz elevado al doble de su exponente dividido por dos. Seguro que está mal, pero lo hice a modo de ejemplo. A modo de ejemplo podría señalar que hoy es un día soleado con tantas cosa para hacer, y sin embargo estoy acá perdiendo el tiempo de una manera estúpida e inconducente. Las cosas se han estado desarrollando de una manera incómoda y poco grata. Tal vez mi camino está de camino a algún templo, tal vez necesite afiliarme a alguna religión... cómo entre tantas no va a estar la que me salve? Tal vez inicie una secta de suicidas colectivos, o de suicidas colectiveros, lo que sería mejor. Imagímate cuando uno se tire encima de un piño en su auto cargado con explosivos y los lleve a todos al infierno... qué bonito, no?

lO hONeStO

nO sE qUE pAsA
cOn El FuTbOl ChIlEnO
Mi AbUeLiTa Se FuE Al CiElO
O eStA EsPeRaNdO eL sEGuNdO aDvEnIMiEnTo?
lOs NiÑoS jUeGaN
eN uN dIa De CaLoR
cOmPrAn BoMbAs De AgUa
AnDan HeDiOnDoS

qUEdArIaMoS sAlVaDoS
pErO nO eS aSi
Me AbUrRe EsTa FoRmA
mE vOy A iR
yA No MoLeStO
vIeNe El SiLeNcIo
AqUi EsTa El FiN
qUiEn Es HoNeStO?

laS cOSas dE LA vIDA

Cualquier cosa. Cualquier cosa para calmar la ansiedad. Cualquier cosa que me impida ir a trabajar.
Cualquier punto a mi favor en la hora del juicio. Has estado viendo cosas reñidas con la moral y las buenas costumbres de diputadillos ociosos. ¿Qué hemos hecho, señor?
Para que eso pase. voy a tener que hacer un compendio de varios gigas de extensión, cosa que valga la pena, digo yo.
Mi abuelita decía que la hora precisa era cuando el membrillo bota el pelillo, pero pasa que no pasa, y lo que pasa no me gusta como pasa, así que para que pase deberemos contruir una empalizada y comparar unos cañones. Debemos ser sabios al momento de ponerlos en algún lado, porque no creo que resistan arriba.
Y dependiendo del punto de vista, arriba puede ser abajo, como abajo puede ser arriba. Todo está en el todo, y el todo está en todo. Causa y efecto, espiral interminable de relaciones que desestiman la existencia de la suerte. Es obvio, no? La suerte no existe, niñato. Entonces, por qué a chile le hacen el gol en el minuto noventa?
Todos deberíamos ser capaces de soñar con un mundo mejor...
Todos deberíamos ser capaces de soñar con un mundo mojón...
Todos deberíamos ser capaces de soñar con un mundo melón...
Todos deberíamos ser capaces de soñar con un mundo pelón...
Todos deberíamos ser capaces de soñar con un mundo cagón...
Todos deberíamos ser capaces de soñar con un mundo llorón...
Y así, sustantivamente...
Tengo como veinte kilos en la mochila que estoy obligado a entregar, pero voy mañana. No dejes para hoy lo que puedes hacer mañana.
Estoy solo?
Realmente solo?
Quién puede asegurarlo?
Nunca aprenderás, verdad?
Has estado tanto tiempo haciendo las mismas preguntas que ya te marea hasta servirte un té...
a tu abuelita no le mareaba el té, ni el estofado de cochayuyo, ni la sopa de coliflor, ni las guatitas,
ni la masa con la que hacía el pan de pascua, ni las albóndigas, ni las pantrucas, ni nada...ah, tampoco la tortilla de acelga, esa que tragabas comom pato, apurado y de una vez.
El sol de hoy me molesta, pero no puedo hacer nada al respecto. Es curioso cuando estás cometiendo un error, siempre está esa voz recordándotelo, pero sólo dura hasta que ya no puedes hacer nada... se ha ido.
Voy a escribir un libro no tan genial sobre un hombre no tan genial que hacía cosas no tan geniales para que los hombres no tan geniales lo adoraran coma a su no tan genial dios. En realidad los hombres no tan geniales ya habían hecho un dios no tan genial, así que este hombre no tan genial decidió en una idea no muy genial, convertirse en un no muy genial predicador de las esquinas. La no tan genial civilización avanzaba invariablemente hacia un no tan genial fin, cuando en un no tan genial día se le ocurrió una no tan genial idea... Y cuál fue esa no tan genial idea?
Ninguna, porque los hombres como tu no tienen ideas; sólo copian autorizados por su desproporcionada desesperación.

No Direction, No Distance left to run...

New, this is what we were talking about...
Maybe we`re finished
Maybe we`re Sttoped
Maybe we`re not at time to something...

What can i say about?
Ah?...
This is what you are
...
Thanks to you...

he vuelto y no se me antoja escribir como dios manda, asi que puedo pasarme de alto todas las reglas. todas las reglas?
y por que no?
puedo hacer cosas malas con mi hija que nadie vera y sentirme lo mejor del mundo porque hemos alcanzado un estado diferente de compenetracion padre-hija, y ella ahora es mas todavia parte de mi, lo sabe y lo se. oh, dios, si solo supieras las cosas que pasan y las que por indecisiones o errores no...te daria risa y pena, y dirias que eso no puede ser... dirias: como pude crear una guea asi?
habia dicho cosas de alguien que lo herian y le injuriaban, para el mehor de sus casos.
pero quiero hablar de ella. ella es mia. me pertenece porque yo le di la vida, y no me parece disparatado apartarla de la sociedad corrupta y corrosiva. en el verano miraremos el atardecer del campo; veremos como todo se va progresivamente poniendo de color amarillo tibio, sentire su olor rosado, suave y gentil, hablara cosas divertidas y tambien interesantes, veremos programas increiblemente estupidos por un momento solo para criticar lo necio que puede un humano llegar a ser.
oye, dios; por que no haces mis sueños realidad y solo me hablas de forma aplacada en mi cabeza? no crees que eso es molesto? dile a tu ayudante que a lo menos se encarne en un juego virtual, lo mas avanzado que haya hecho jamas el hombre para que pueda perderme de una vez por todas. funcionaria del siguiente modo: el juego, de partida, va de lo que tu sabes, por lo que se activaria al momento en que cruce la "linea de la ley" y diga:AHORA ES CUANDO. en ese momento tu ayudante se personificara y usara su poder de teletransportacion para llevarme por fin al inicio del juego.
increible.
increible las cosas que una mente puede pensar.
menos mal que no pueden controlar de manera tan efectiva aun lo que pensamos, lo que soñamos, lo que sentimos...
mañana tengo que que trabajar... nadie puede evitar que piense en ello como una tortura.
mi hija... nadie puede evitar que piense en ella como una deliciosa delicia...
mientras dormia la caña soñe con lugares y situaciones que me atemorizaban y tuve que desconectarme repetidas veces hasta que desperte ddefinitivamente y me senti mejor...
baje, almorze, despedimos a pato y ahora vamos a fumar un pito que trajo el pancho.

SOLEDAD

Imaginate un dia de invierno, esta medio lluviendo,

y te sales al patio a fumar un pucho, tienes pena, y

lo unico que quieres es besar el Rocio del viento...

EL DURMIENTE

Duermeee loco... Dueeermeee... duerme bien, que mañana se viene mas pesado.

RESTRICTED

Restiricted es una vision de un mundo electronico. custodiado y asediado por el horror.

gracias.

El Club De Las Jovensuelas Esperando.

Bueno...

Esta foto que hice ayer, se llama El Club De Las Jovensuelas Esperando.

la he titulado asi, porque me imagino como seria la Espera de unas señoras impasientes por tomar el té de las 5...

Que la disfruten...

aló?

OIGAN HIJOS DE PUTA:
COMENTEN LO QUE LEEN!
GRACIAS.

aló?

LA SOCIEDAD ES LA CULPABLE(o nunca fue más fácil culpar a alguien más)

TENGO TENGO TENGO
TENGO QUE TRABAJAR
PERO NO QUIERO
ME ESTOY HACIENDO EL GUEA HACE RATO, ESPERANDO UNA SEÑAL,
QUE PUEDE SER DIVINA O UNA BUENA CHIVA.
QUE PASA CON UNOS PITOS CARELOCO?
NO TENGO NADA QUE DECIR
ESTOY SOLO
Y
ABURRIDO
AQUI
ESPERANDO QUE DIOS VENGA Y NOS ELIMINE A TODOS.
Y POR MIENTRAS, POR QUE NO DAMOS RIENDA SUELTA A NUESTROS AFANES SECRETOS? CUENTAME LOS TUYOS... VAMOS, NO TENGAS MIEDO...
-A- A MI ME GUSTA MI HERMANA...
BRAVOOO!!!(MULTITUD)
-YO LE ROBO TODOS LOS DIAS AL DON JAVIER!
BRAVOOOOO!!
-YO ME REGOCIJO EN EL FRACASO DE LOS DEMAS!!
BRAVOOOO!!!!
-QUIERO MATAR AL QUE SE ME PONGA POR DELANTE, Y LUEGO USAR SU CRANEO COMO BACENICA!!
BRAAAAAVOOOOO(ALGARABIA Y LOCURA GENERAL, DESTAPE DE CHAMPAÑAS, ENCENDIDO DE CIGARROS, GRITOS ANIMALESCOS, MIRADAS LASCIVAS, TOQUETEOS DISIMULADOS ALGUNOS, DESVERGONZADOS OTROS, RIÑAS POR EL ALCOHOL, AMISTADES HECHAS Y DESHECHAS, RECLAMOS Y SUGERENCIAS, LOAS Y BLASFEMIAS.
CESE DE LOS FESTEJOS...
-yo quisiera ser un conejito blanco...
LUEGO, A ESTE DESDICHADO LO COLGARON DE LOS PIES Y LO REBENTARON COMO PIÑATA. LOS MAS ZANDUNGUEROS USARON SUS TRIPAS A MODO DE GUIRNALDAS, OTROS MAS DEPORTISTAS SALTARON LA CUERDA(O LA TRIPA EN ESTE CASO), Y LOS MENOS ENTUSIASTAS SOLO LE MEARON Y CAGARON ENCIMA.
COMO VES, TODO ESTA BIEN, ES SOLO UN FRAGMENTO DE TU IMAGINACIOIN QUE TE HA DADO UN PASEO.

El vago que está ahí

Qué tal, señoras y señores de este limitado universillo. No pongo signo de pregunta porque no les pregunto, sino que lo digo en modo de afirmación. Y cómo se hace eso? Del mismo modo que no quiero moverme de la comodidad de mi incómodo sillón, porque su incomodidad es más cómoda que las subidas y bajadas de esta ciudad, que realmente tiene muchas.
No se por qué me molesto en escribir algo que nadie va a leer.
Entonces, aprovechando la situación, ya que la situación hace al delincuente, aunque eso lo puedo rebatir con muy buenos argumentos, comenzaré a escribir garabatos y blasfemias varios:
1. Al papa le gusta el pico.
2. Al diablo le gusta el papa.
3. Soy pajero por accidente del destino(si, pepe).
4. Si tuviera poderes hace rato que habría exterminado esta especie de mierda.
5. Me caen mal todos ustedes, hijos de puta podridos y miserablemente felices, haciendo sus cosas estípidas con quién sabe qué propósito, sólo por ser intolerablemente agradable la idea cuando paso cargado y lleno de calor.
6. Que violen sus lugares sagrados, que desaparezcan sus mejores recuerdos, que sus perros caguen en una diarrea de una semana, que sus abuelos tropiecen y pierdan la placa, que sus hijos salgan imbéciles, que sus empleados se rebelen, e incendien sus grandes casas, y destruyan sus lujosos autos, que el dolar baje tanto que tengan que recogerse el culo con espátula.
Esta noche voy a cometer un crimen.
Voy a abusar de su confianza.
Para la policía del ciber-espacio lo digo.
Un cuarto para las once de la noche, aprovechando que mi vecina todos los viernes va al cine, voy a saltar a su patio camuflado en la oscura impunidad que brinda la noche y me meteré serpentéscamente a su casa. Lo tengo todo planeado. Siempre llega a eso de las doce y cuarto, por lo que tengo bastante tiempo para preparar su última escena: mi gran debut.
Estoy calvo, así que no puedo dejar pelos. La ropa está limpia de cualquier indicio identificativo posible, y después del show, para asegurarme que no hayan sorpresas, la voy a quemar.
Pues, como iba diciendo, será el fin más impactante que haya cualquier miserble mortal visto, escuchado o leido jamás.

Aaaaaaah, me aburro...
me aburro de tí...

me aburro de mi....

me aburro de dios y sus cosas...


me aburro del diablo y sus cosas...

me aburro de los sentimientos

que me impiden ser aunténtico

y dar rienda suelta a mis
más
bajos

y

miserables
instintos.


Bueno, ya me aburrí en serio: váyanse a la conchadesumadre, hijos de puta estúpidos y complacientes siervos de algo.

PREFIERO CREER

SIP, ENTRE TANTAS BAZOFIAS K EXISTEN EN LA TELE PREFIERO CREER K EXISTE UN GRAN CIELO PARA K PODAMOS VER WENA TELE, K EXISTE UN LUGARCIRIJILLO PARA RLAJARSE COMODAMENTE ARROPANDOSE EN UN CALIDO SILLON, COMO SI EN LA FELICIDD DIONISIACA (OSEA EN LOS PLACERES) SE ENCUENTRA DIOS.
AYER ME ENCONTRE SUMERGIDO VIENDO A ARALE, UNA NIÑA ESTUPIDA, PERO SIMPATICA, TRAVIESA PERO HINCHA WEBAS, Y ME ENCONTRE IDIOTIZADO ANTE EL RECONFORTANTE FULGOR DE DEL COMPUTADOR , Y OBVIAMENTE DE YOUTUBE, UN GRAN INVENTO PARA ESTUPIDOS COMO YO, HAGANME CASO CUANDO LES DIGO K SI EXISTE UN DIOS, ES MAS FACIL ENCONTRARLO EN LAS COSAS K VEMOS A DIARIO, K EN UNA IGLESIA.
AFORTUNADAMENTE YO LO ENCONTRE EN UNA NIÑA-ANDROIDE DE OCHO AÑOS, CON UNA FUEZA DESCOMUNAL Y UNA INOCENCIA ESTUPIDA COMO LA MIA.

No lo se con exactitud ah...

creo que el 10 % de mi cerebro esta desconectado de la reliadad.

El dia a dia, esque me estoy secando en esta ciudad, y entonces trato de hacerme el gil... no se

quizas pueda ser tambien que me estoy volviendo un poco loco, o que me faltan las chauchas pal pero, que se yo. no se explicar la razon evidente y exacta de tanta excitacion emocional... Quizas me estoy enamorando...

La pasteurizacion de una hoja...

-Sale desde el tallo, una materia biscosa, mucosa, tejido muerto.... Podredumbre...

-¿Que?

Que dices... Pedazo de mierda!!!...

Una Hoja no se puede guardar, animal!

esque acaso tu nariz puede ser guardada por los siglos...

-Yo, yo solo...

-No digas nada hijo de Puta. Mal criado!... el dia que sepas amar a un ser... no diras tantas ridiculeses... como la que acabas de decir... me causa rabia....

Amén

Janifer

Quiero saber de tí
pero se va a demorar un siglo esta güeá...
en serio
Nunca hicimos una película...
hay cosas peores, más lastimosas,
más sobrellenas de caca,
exacerbadas,
como un amacijo entre las manos de un hombre ruín
que ríe sucio
Y para eso te necesito.
No me distraigas
porque en realidad no quiero hablar contigo...
somos amigos si no te enojas.
Ya, volvamos a lo nuestro...
y qué vendría siendo eso?
eso poh, lo que tienes ahí...
si supieras que te hablo así
me costaría más...
entonces, estoy solo?
-Cómo?
-Como qué?
está fácil.
-Para tí que conoces la historia.
-Hay que leer bien no más.
-Eso, el lector fabuloso...
-Já, já, já...
-Já, já, já...
En fin, como decía,
los echo de menos.

BIBLIOTECA



Besos y abrazos,
confusión febril,
desgano crónico,
malestar generalizado,
un ascensor descompuesto,
la crema de la crema,
una mata gigantesca de arándanos,
ojos enrojecidos,
insomnio,
excitación enrarecida,
cólicos,
espasmos,
vómitos,
diarrea,
escritos inservibles,
desahogo pueril,
pene y vagina...
y para qué?

EL Hijo De Un Supuesto

I

Soy la patada en el culo
Que Dios Parió
En forma de prostíbulo barato.

Soy su hijo,
Nacido de la más
Putrefacta miseria:
La suya.

Sólo sé una cosa:
Encantado estoy de
Que mi padre esté
Muy lejos de mí:
En un castillo
De los aires:
Un supuesto firmamento.

II

Soy la soez eyaculación
Del Señor…
Nacido de las ganas
De fornicar con mi madre…

Soy la ramera entre
Las vulgares putillas:
Santa María
Y María Helena.

Soy la herejía
Que Dios comete
Contra la gente,
La salpicada sangre
De su hijo…
Que me embriaga
En el éxtasis
Del nihilismo…

Soy el hijo de aquel que nunca existió…

Fin-All

MMM?

mmm...
Creo que anda una polilla sobre mi cabeza...
Si, me esta succionando las ideas.
si la atrapo podre sequir escribiendo, pero si no... entonces no se que haré...

Puta, que tedio, creo que prefiero el invierno...

Si, esos largos caminares bajo la lluvia, pensando, mojado, lleno de frio e ideas... como alguna vez lo hizo Max Demian...
mmm. si, creo que me agrada eso...

Quiero una lluvia... me voy a mojar con la ducha.

La navidad. Qué bonita es, ah?
Sí, con sus bellos campos nevados,ciruelos japonesescos,
un disco con los grandes éxitos de los guasos quincheros,
un frío ideal para estar acostadito con tu amor a las
cuatro de la tarde, bebiendo navegao.

. . .

Lo peor será cuando se paren fuera de tu casa a cantar
villancicos...
Pero, qué podemos hacer?
¿Qué podemos hacer cuando el espíritu navideño se
derrita, como la nieve? Já, ja, ja ,ja...
Por qué no simplemente cae un rayo y nos parte a todos de
una buena vez? Ay, qué tipo tan desagradablemente pesimista,
fome y amargado... eso es lo que me diría tu polola... es lo
más probable... mmh... sí. Pero eso da lo mismo. Ahora, lo que
más desagradable se vuelve, es...
Nó, claro, sí, bueno, no?
Gol.
Dos por dos.
Ataque al corazón.
-Oye, pero qué lindo tu cajón, ah?
-Sí, me lo compré en un viaje a Italia que hice la semana pasada.
Me cuenta, oye, el Higínio, que esos están de última moda entre
los empresarios europeos..., es verdad o no?
-¡Claro, hombre, si son el descueve...-
Realmente, no tengo algo que ver en todo esto...
Bueno, después me mandas un pedacito de pie de limón con tu
hermano, ya? Ya. Pero con quién hablas? Supuse que contigo.
Claro..., y ahora vas a decir que no te amas...
Lo más divertido está en la interpretación con la que elijas leer
esto. Porque puede que lo entiendas de otra manera. Según como
eres de imbécil...
Y todos son felices en el campo reposando bajo los frondosos árboles.
Oh, nena, eso no tiene ningún sentido para mí... y para ti menos...
Por un momento, pensé que habías perdido tu deseo... y eso condujo
a respuestas que no quiero oir. Pero sé que aun podemos ser felices...
já, jé, jí, jó, jú...
Qué bonita es la vida, no? siempre con sus quintas oportunidades...
Hoy, por segunda vez en la vida tengo una agenda... y qué mierda le
voy a anotar?
Feliz navidad a todos, de todos modas. Digo modos. Jé.

VERDE

Cerros y cerros de verde prado bordean mis pensamientos,
Con el perfume que me dejan tus cariños.
Todo ese azul cielo cubierto de nubes que conversan entre si acerca de lo hermoso que es en verdad el bosque desde tanta altura…
Inhóspita se encuentra mi alma, ahora que me pesa la espera.
Siéntate a mi lado y te contaré la historia de los árboles.
Y si me das un besito, te puedo contar otra…
Te amo…

Bella Ramera

No es tu sexo
Lo que precisamente buscan
En ti, joven ramera,
Sino una vana explicación
A su debilidad
Y a su frustración.

Nadie aprecia tu bello trabajo,
Solo por encontrarlo grosero,
Pero eres un ente de maravillas
Digno y transparente…

Sólo un demente te asesinaría
Por ser objeto de sus sádicas
Osadías.

Desde maría Helena,
Esposa de Jesús,
Tu bendita estirpe
Ha traspasado fronteras
Temporales y espaciales…

¡Ho, madre frustrada del mundo!
Danos la savia de tu himen
-De talento fecundo-;
No cometas el crimen
De dejarnos solos
Tan sólo un día,
Bella prostituta.

El alcohol te embellece cada vez más,
Madre universal.
Ho, bella ramera,
Ya puedes dejar de ser un objeto sexual…

El Árbol Y El Poeta

I

Érase una vez un árbol

Cuyas bello ramaje

Inspiraba al poeta,

Cuyo hermoso follaje

Lo cubría mientras escribía.

Y así pasaba el tiempo

Para aquel poeta

Y para aquel macizo

Árbol de sublime tronco.

Los más hermosos versos

Brotaban de sus raíces;

La bella prosa,

Y sus bonitos matices.

Ya más viejo el poeta

Escribía a la sombra

Del árbol, sobre las cetas

Que lentamente carcomían

Aquel ancho árbol

De rasposas texturas.

Poco a poco,

Ambos se hicieron viejos.

El pelo cano del poeta,

Bello contraste

Con el árbol caduco,

Encorvado y crujiente.

II

Y así, con el pasar de los años,

El árbol moría lentamente;

Hasta que un triste día

Su savia se derramaba

Y el árbol se extinguía.

¡Ha muerto el árbol!!

III

Ya sin sombra sobre

La cual protegerse,

Sin inspiración

De la cual abastecerse,

El triste poeta

Decidió acabar

Con su penosa existencia,

Colgándose de la última

Rama erigida,

Eliminando su esencia.

¿Tristeza absoluta?

¿O alegría concreta?

Percatarse

De pronto sonó una bomba, no fui capaz de ver lo que estaba sucediendo…
Me morí en el instante.

DIARIO DE UNA HOJA

1.
Me acabo de dar cuenta de que la vida me ha pasado muy rápidamente, he vivido cosas buenas, y cosas muy malas. Un sujeto con cabeza de pez, vestido de terno, me dijo una vez, que la virtud no servia de nada, o sino que lo mirara a él…
Y sí… realmente, olía mal, se veía mal, triste. El, era el ministro de la muerte.
En su mano derecha tenía un maletín, que contenía un arma, y en la otra, una hoja en blanco…
Yo le pregunte, ¿para que necesitaba un arma?... No dudó en responderme:
“¡Por qué me preguntas sobre el arma!”… ¿Es que acaso te sientes identificado, necesitas usarla?...
¡No!, es solo una pregunta, no es una suposición en base a una curiosidad escrita por mi interés…
Ah… Me doy cuenta de que sabes como funcionan tus comentarios, así es que me respondes eso… como para no quedar con el segundo lugar, y no acabar tu vida de un solo gatillazo… ¡Inteligente!...
Hijo, De, Puta… Ese, supongo que es el momento que más odio de mi vida.
¿Qué haces cuando un repartidor de la tienda de souvenires del tío “Fer”, te pone en semejante aprieto?, ¿te meas, o le respondes con algo como eso?...
Tomemos la opción A:
¿Es que acaso necesitas usarla?...
¡Si!, necesito usarla, pero no ahora… No dudó en responderme:
¿Y por que no ahora?, ¡Es que acaso tienes miedo? Ah…
¿Ves?, es eso… Es pensar rápido, no hay la necesidad de citar a un gran poeta, si quieres morir, hazlo rápido…
Por eso, no sirve de nada la virtud, si no sabes ocuparla.
Yo por mi parte, creo que ahora me hubiese quedado en silencio y tirado del gatillo, pero de todos modos, si aun estoy vivo es por algo… ¿no?
Quizás me quede algo tan sencillo, como mostrarle un disco a un niño, y luego morir solo y desapercibido.
2.
Me he quedado solo tantas veces, que esta no podría ser la excepción. Por ningún motivo. No a lugar. Ahora da lo mismo.
Llévame con dios, para poder decirle lo que pienso sobre él. Al fin, si tengo que morir por algo tan sencillo, es porque el niño, será algo muchísimo más grande que yo, y así el también tendrá una meta, ¿no?
Yo solo fui un eslabón.
3.
Un hombre me ha preguntado si me gusta el aire.
Yo le he respondido sinceramente que si, que el estar en el cielo debe ser como sentirse libre, la adrenalina, la emoción, libre del miedo y la muerte, con una gran sonrisa.
Se ha sonrojado y sonreído de mi comentario, y luego se ha ido.
4.
Hoy, hoy estoy muerto. Por fin.

Cita: Así como se puede vivir, se puede morir, y matar.

HOY, Y AHORA...

Nunca me había tocado este tipo de gueas en la vida, me parece que estoy apocado por la sociedad de hoy, yo creo que es porque nadie me entiende, debe ser algo común en la gente... Supongo..
¿Que supones?... Ja, que ridicules...
Me refiero a estas cosas de la mente... no, creo que debería haberlo marcado con comillas... "la mente"... jajajaja. que somos hoy?. aqui... y aca?...
Puta la wea penca... puta, loco, que estas haciendo, por que no te callas?...

Anhelo

I

Los demonios me atormentan;
Día y noche resuenan estridentes;
Son de aguzados dientes,
Entidades violentas.

Torturan mi mente
Con sus voces
Cual en un lluvioso día
Los trabajadores empuñan sus hoces.

Mi cerebro explota
En mil pedazos
Mientras ellos lo recogen.

¡¡La ciudad dormida
Mi sufrimiento
No toma en cuenta!!

II

La culpa está sedienta
De matarme esta noche.
Mi consciencia aprieta,
Estruja…
Los yerros del pasado
Mi alma acechan;
Como un psicópata me siguen
Por la calle y en sueños.

Los sueños
De la belleza
Se transforman en pánico
(Los colores de la vida destiñen,
Ya sólo son sepia),
Y en un abanico
Despliegan mis sudores,
Pálidos destellos cristalinos,
Lágrimas del cuerpo,
Que sólo expresan dolores.

III

El acero
Mis arterias ha mutilado;
Los tendones cortados
Y la piel rasgada.
Me desangro…
Anhelo del fin de mi vida
Y la de mis verdugos…

Alma

Es como un árbol
De bellas ramas
Cuyo follaje se extingue
Con el paso del invierno;
Pierde sus hojas y,
Totalmente desnudo
En su extenso ramaje,
Deja que el ímpetu del viento
Lo destruya por completo.

Como una bella pitonisa,
A la cual una bruja una
Manzana envenenada ha dado,
Tras lo cual pierde su encanto
Y primordial belleza.

Es el lánguido respiro,
Lleno de encanto,
De una hermosa doncella,
Que tras ser ahorcada
Da un último suspiro
Y muerta cae ante un suelo
Que lágrimas vierte por ella.

La Puta De Mi Ex Esposa

Estoy solitariamente acompañado
Por mi falo;
Mi pene henchido de semen
Que me recuerda cuando estabas conmigo
Y yo contigo…

Bellos pero pútridos instantes
En que el amor llenaba la habitación,
Saturando la guitarra de Drake,
Extasiando tus ojos
Hasta convertirlos en menstruación.

Estabas envuelta en placenta
Y líquido amniótico
En estado de putrefacción.

Tu vulva hinchada
Hacía recordar
A una bella vaca en celo.

Tus tetas, ya famosas en la ciudad,
Eran las que me engañaban
Al hacerme pensar que
Éramos sólo el uno para el otro.

Pero en fin,
Sólo fuiste una puta más
En la puta vida…

Sueño

Encerrado en un encierro imaginario
Me encuentro;
Esto más que un sueño es un calvario.

Mis uñas se desgarran
En esta repetitiva pesadilla
Nocturna. Cual un bohemio pasea
Por la noche entre pandillas.

Desesperación sin fondo
Es esta profunda piscina
A la que mi padre me ha lanzado
Entre el bosque que camina
En un alba taciturna,
Apenada, errabunda.

¿Es mi imaginación
O cada vez enloquezco más?

Si uñas, dientes, párpados ni dedos,
Así me encuentro en éste lóbrego sueño,
Hasta que al despertar sedo
Y a dios agradezco
Por brindarme nuevamente
Éste terrorífico museo.

La Angustia

Ése ente mental
Que hace ver al ciego
El dolor más letal.
Entre la agitación y el sosiego,
Tapado bajo inmundas sábanas.

Oh, angustia perversa,
Hazme ve lo que Jesús
Vio en sus sangrantes llagas.
Mátame como a él y a sus
Colegas, apóstoles enfermos.

Llevadme al mismísimo averno,
En donde gozaré del placer del infierno,
Plagado de bellas fieras tercas.

Hazme dar ése giro de tuercas,
Esa inyección fatal en mis venas rasgadas;
La soga mortal al cuello.

Dame aquel sosiego,
El pésame surrealista
Del monje adventista.

Báñame en bello bálsamo
De estériles condiciones;
Dame de tu agua bendita
Para saciar mi sed auto flagelante.

Emblemático Señor De Las Moscas,
Llévame contigo
Para, de una vez por todas,
Ser feliz
En tu sano castigo.

porquería

Cuál es la broma
...¿ Con quién hablo?
¿ Cuál es tu tema favorito del folclor chileno?
No me interesa
Tu no me interesas
Es mi día de odio
...

Dormir

Sólo quiero dormir;
Sólo quiero descansar;
Sólo quiero morir
Mientras mis venas
Palpitan y en un ardid
De llamas desangran
Mi ser putrefacto.

La podredumbre invade mi alma,
Mi ser y mi mente.
Inyectan morfina al cerebro
Matándome cada vez más.

Colgar de una biga y astillarla,
Morir de sed;
Morir mientras todos viven
En sus alegres y tristes
Simultáneas vidas.

Mis arterias en llamas
Expulsan de su sangre flamas
De maligno fuego
En donde escapa mi ego
Y demonios arrancan
Y me asechan por la noche
No dejándome dormir
Ni respirar.

Es la podredumbre la que me invade
Desde la cabeza a los pies.
Los demonios que me atañen,
Las almas en pena,
Las penas del alma.
Todo conjuga contra mí
En un límite obsesivo,
Entre el pánico y la desesperación…
He ahí en donde habitualmente me encuentro.

¿Dónde Estoy?

Pues ahí,
Entre la miseria y la tristeza,
En la putrefacta materia grasa
De mi cuerpo indigno.

Entre la locura casera
Y la de psiquiátrico.

El temor es mi licor favorito
Y la angustia mi comida.

Y es ahí en donde me encuentro
La mayoría de mis días.

Cada Día

I

Cuando el sol opaca
Y el ocaso cae,
Mis demonios nacen
Para atormentarme.
Verdugos de largas cadenas
Mis sueños retrasan;
Me azotan la espalda,
Clavan mis costados,
Ríen a mi lado,
Reina la tristeza.

Cuando el alba nace
Y zorzales trinan,
Estos permanecen,
Poco más calmados.

Los niños morenos,
De aguzadas fauces,
Por la tarde odian
Y en la noche matan.

Cada día es peor
En la lánguida vida.
Cada noche es cruel
Y taciturna,
Pues cuando esta cae
Mata a centenares,
Miles y millares…

II

Miles y millares,
Como en la cruel guerra
De un bandido ejercito,
Somos los que mueren
En ocaso y alba,
Que tan cruel avanza
Con ponzoñoso hechizo.

Hastío X

I

¿Qué ha venido

A hacer el hombre

Aquí?¿ha venido,

Acaso, encogido de hombros?

¡¡Qué pregunta, ah!!

Por milenios, un montón

De barbudos,

Moribundos,

Han tratado de responder

Aquellas preguntas,

Sin poderlas siquiera comprender.

II

¡¡Yo, la verdad suprema,

He venido a deciros

La gran blasfemia!!

He venido a meteros

Por el culo mi gran tenia,

A vomitar senderos

En esta noche trémula

A vuestra carne trémula.

III

Creo que nací

Para deciros esto.

Creo que caí

Sólo para cagar eso.

IV

No somos más que un juguete

De Dios y Jesucristo.

Un juguete y todo listo.

No somos más

Que el gran anfiteatro

En donde no somos más que títeres

Y la tierra la pista,

Ya que a Él

El drama le da risa

Y la comedia tristeza

¡¡Cuando se caga nos graniza,

Y cuando llueve, él nos mea!!

V

¿Y es que todavía la crees?

VI

¡Que alguien me explique

Quién es el maldito demonio

Que trata de obligarme

A creer en la historia santa,

A creer en toda esa falacia...!!

¡¡Díganme quién,

Para agrietarle el culo

A patadas,

Y hacer fritas tostadas

Con sus límpidas nalgas lavadas!!

VII

¿Y es que todavía le crees?

IX

¿No te convences?

X

¿Cuándo cambiarás?

XI

¡¡Maldito hijo de puta!!

silencio

El silencio
Secuestro al susurro
Como una boa metalizada
Atravesando sus ondas difuminadas…

Ha sido embotellado
Colgado contra el narciso
Coloreando con su veneno mortal
Aplastando a la savia selladora.

Suspiros
Reminiscencia.

La alcoba se ha reinventado.

a mi lado

Tus brazos se inundaron a través de sabanas
Dispersas en un día lluvioso.

Labios atados a la aurora
Como guantes crepusculares
Tardes reflejadas en tu rostro
El cual fruto en su mejor estado

Ensueño
Sueño hipnótico de la corteza
Bajorrelieves
En el horizonte

De esta cama hecha de música que no termina
En la última nota de tu bufanda.

la luna y tú

Damisela
Déjame tocarte
Sentir tus sentidos

Necesito
Estar contigo a solas
Necesito
Amarte en la soledad de la noche pasajera

Se abrirá una guarida
Dentro de tus confines
De tus misterios
Dentro de otros mundos…

espasmos

Certezas de un final fatídico
Controlado por razones viciosas
Viscosas y malolientes
Putrefacta es tu alma en pena.

La muerte te sonríe
Como tu sombra
Silueta de mil colores.

De la rama desierta
Brota la maldición encausada
Como un rió contaminado
Un puñado de enfermos
Ocasionando espasmos.

No recicles
La agónica
Y sucia verdad.

distancias

Hacia la luz de la noche
Hacia la silueta de tu opacada figura
Ilusos hacen el recambio de velo
Quitándote el broche
Apagando a la aurora
Mirando hacia dentro.

Vaciando la estela por la ventana
De tu alejada quemadura
Esa sabia y vieja perspectiva
Acomodada en tu regazo
Al final de los días
Al final…

brisa subterránea

Brasas atrayentes abdican
En la soslayada penumbra de tus brazos agitados.

Madrugas con la flauta mágica
Rodeada de cúmulos estelares
Lazos color violeta
Sonrisa que no espanta.

Moldeas tu presencia
Actúas
Solo
Con tu esencia.

Alivian el esquema

Danzas en la arena.

Abres las compuertas
Del letargo
Agrandas la impotencia
Ahogas la nostalgia.

renacimiento

tu crisálida voz encogió los hombros
de la naturalidad entumecida.

reías
saltabas
corrías

desaparecías en el manto de la montaña sagrada.
asimilabas
la perfección de los días
y el saber se mancillaba
debajo de tus labios curvilíneos.

imagina la deformidadde los halagos e improperios

tú y yo
indefensos.

en el resplandor de la luna
cogías la calma extasiada
las gotas del silencio amable
la sed de la muerte anunciada.

colmena

disolverme en la materia intacta
de tus labios obsoletos.

plenitud del manto corrugado
raíces sobre raíces
raíces sobre la tierra
la tierra sobre tu vientre
impacto tenaz.

el espectaculo culpable sigue
muertos disfrazados
sabores desvanecidos
naturaleza corrompida.

salvajes en la cuneta de oro
postales vaciadas
silencio embotellado
en las tinieblas de tu colmena roja.

tu recuerdo me llama

te evaporabas
en mi secreto siniestro
en las interrogantes del dìa
en las mañanas y sus gotas.

en la montaña de tus confines
erraràs la impureza
maquillando languidas estaciones
pronunciando tu belleza

constelación intacta.

nublado

El coma
La savia interina
La fobia sutilmente pérfida
Escondites siniestros

Procazmente
Ufanamente
Profusamente
SagazmenteBlandamente
Calladamente
Austeramente

Saqueaste al encaje
Remarcando la carcajada
Traslucida de siglos posteriores
A la invención de la relatividad.

lo que creemos ver...

El horizonte bosquejando un ala petrificada
La paz inanimada de tus ojos otoñales
El elixir de primaveras medievales
Los gorriones ahuyentando a la tempestad
Los rayos azules como hiedra
En los cuerpos de aquellas constelaciones….

naturaleza ansiada

La esperanza de conocer el oráculo póstumo
El desconsuelo de renacer a cada crepúsculo
El ocaso de comprender la distancia
El modernismo de posesionarme
Del instinto provocador
Habladurías en do mayor
Y la sucursal del vientre.

Las secuencias del día pegado al espejo retrovisor
En el razonamiento evolucionado
La succión motriz del interior venéreo
El ajetreo del cielo en sueños
Pompas al por mayor
Sonrisas abriendo montañas cercanas

El desengaño en cartas de papel
La imaginaria luz
De tu imaginaria presencia

La acción
Mató
A la razón
El impulso
Abdicó
A la naturaleza ansiada.

renacer

La sofocada luz del norte
Estalló en el sillón

Las huellas son el marcapaso del tiempo
Y la alondra voló sobre tus sesos

Cielo sudoroso
Cual estrella en el pantano.

Celeridad diamantina

El cielo escaló a lo más alto
De aquella ceja moribunda.

árboles

Los árboles yertos en el matorral
Florecen lentamente
Y el día se mengua
Como una corteza vieja.

La augusta campana
Cual epopeya disuelta
Desenvainada como una vocal

Aquietando la cicuta de tu suspirar.

Hastío XX (rosas)

Las hojas del invierno han caído,
Cual un cauce detiene
El eterno fluir de un río.
Me encuentro debajo del sauce,
Viendo caer las hojas
Con todo y su crujido;
Viendo cómo el viento las arroja
Hasta el suave nido
De aquel ave roja.
Y de las rosas
Los pétalos se desprenden,
Y sobre un hilo
De su destrucción penden;
Y tan sólo dependen
De la brisa
Para estar al filo
De sus ramas hermosas.
Ojalá la vida
Fuese hermosa y filosa,
Bella y efímera
Como esas hermosas rosas

~fin~

La Madre De La Babilónica

Desde el cielo desechaba
Dios a la primera de las rameras,
Mientras su madre pensaba
En el por qué no la abortaba.

Sabía que comenzaba una nueva era,
Más no creía que su hija llevaría la bandera.
Y la pequeña, mientras pasaban los años,
Llegó a ser pordiosera; ya mayor,
Una libidinosa embustera.

¿Por qué la madre no abortó?
¿Es que simplemente lo pensó?

¿Porqué dios ha de mandarme
Éste castigo del averno,
Si simplemente pudo enviarme
Un hijo parlamentario del gobierno?

Se preguntaba la madre,
Mientras ella se prostituía
Con su amigo y compadre,
Pero ella no lo comprendía.

Desde el inmenso cielo
Se decía la madre, maltrecha,
Rogaré a Dios por una flecha,
Y he de darle de lleno.

Mientras ella descansaba,
La flecha clavó en su pecho.
La joven se desangraba
Con su espíritu desecho.

Un hueco hasta su corazón cavó;
La joven palidecía, más no creía
Lo que aquella mala madre hacía.
Y así, esta triste historia acabó

Mientras la madre,
Enrojecida en sangre,
Limpiaba la sábana
Y su alma dispensaba…

Labrando El Infortunio

Que triste aquella vida de pobres;
La vida de los obreros
Y la de los mineros del cobre,
El oro, la plata, cuarzo y acero.

Sus madres fueron tristes gentes;
Sufrieron dolores aplastados
Por sus demonios: eran indigentes
Y estaban apestados.

Pena, hambre y muerte vieron
En sus seres queridos y su gente.

A sus padres no conocieron;
Eran adictos, bebedores ingentes;
Se los llevó la suerte, la muerte.
Y ni siquiera ellos venir lo vieron.

Y ahora, esos obreros
Son sólo tristes trabajadores,
Poetas de los aceros,
Del cobre sublimes forjadores.

Oda Latinoamericana {o un poema ripioso hasta decir basta}

I

Combatieron con armas,
Nosotros con palos.
De infieles nuestras almas
Se paseaban por la tierra.
A creer en falsos libros
Bien nos enseñaron.
Como esclavos nos utilizaron,
y como animales fuimos quemados.

Desterrados de nuestra tierra,
Fuimos los hijos de Adán y Eva.
La conquista duró mucho,
Más el alma en pena
nunca bien descansa
Pues lleva cadenas.

Aprender Idiomas de extranjeros,
Hablar la propia lengua
De unos majaderos.
La palabra guerra
No era conocida,
Y a fuerza de bala
Se hizo la entendida.

Independizarnos
No querían dejarnos,
Pero por las malas
Intentaron calmarnos,
Más no lograron
Siquiera apaciguarnos.

Y seguimos siendo
Los mismos esclavos
De los capitales
De estos foráneos.

Gritaré bien fuerte:
Las etnias de indios
Son lo más preciado.

Lo que poseímos
Ya no es nuestro,
Sino de inversionistas
Y otros forasteros.

II

A vestirnos bien
Nos enseñaron mal.
Eso no es común
Entre gente normal!!

Y nuestras aldeas
Ellos las incendiaron.
A entender con golpes;
Así nos educaron,
Y con mil cañones
Ellos mal pensaron
Que seríamos suyos
Y nuevamente erraron.

Nuestra ideología
Ellos destruyeron,
Y de a poco en poco
Fuimos prisioneros
De su "elegancia",
De su "idiosincrasia"
Y nos transmitieron
Todas sus desgracias.

Y aunque, sin embargo,
Eso lo resistimos,
Quedaron Secuelas
En nuestros destinos.

Ahora no tenemos nacionalidad,
Yo creo que eso es una maldad.
Somos los mestizos,
Somos los Sudakas,
Somos indios flojos,
Pero con agallas!!

A la madre tierra
Ellos insultaron.
Si fuera de ustedes
Estarían callados,
Por matar creencias,
Artes y ciencias.
Si fuera uno de ustedes
Y del batallón
Haría enfurecer
A Cristóbal Colón.

Isabel La Católica
Está muy dolida,
Por todo mi alarde,
Y por vuestra perfídia...

Reflexiones Sobre Los Negocios

EL Negocio:

Todo, todo, todo
Es un negocio.
Imagina que por drogas
Al hospital llegas Intoxicado.
No llegas de pie ni botado,
Sino en un taxi
que ya te ha cobrado.
Para que su gasolina
Hallas pagado.
Dentro del hospital
todo es un negociado,
Pues en la sala has esperado,
La secretaria
Al médico ha llamado...,
evidentemente,
no antes de haber cobrado,
una tajada
De ti haber sacado,
Pues con pajillas
Te ha desangrado.
Luego de verte,
El matasanos te ha hospitalizado:
Castigo por haber deborado
Tu preciado cocktail,
Pues la leyes del país haz desacatado
Y por ende el sueldo
De los peces gordos ha bajado.
(eso ha causado
un desbarajuste en la bolsa
de comercio y el precio del pescado!!).
Pero, ya esos días han pasado,
y como consecuencia de la negligencia
de las enfermeras,
tu espina dorsal se ha quebrado...
discapacitado has resultado!!
Sillas de ruedas o muletas
te exigiran haber comprado,
y en eso mucho dinero habras gastado,
sin contar la morfina que,
cualquier dolor ha evitado
(desde Socrates a Nerón.
A Platon y cualquier cabrón!!),
ya fortunas habrás gastado.
Y me preguntas por el resultado?
Pues, sigues drogado,
sólo que en un estado despenalizado...
Teoría de "causa, efecto y resultado"...
Comprobado!
"Esto no es nada más que lo que ha comenzado
De una serie de reflexiones
Que de mi odio al negocio han resultado"

HOLA A TODOS EN LA PLANICIE

Desde aquí, desde la central de operaciones miticas de Campo de Nubes, pedimos disculpas por no publicar archivos y documentos, etc...
Ya que ahora nadie tiene Internet. jajajajajajaja

Pero ya podran saber las novedades de nuestras mentes... Ya... Eso no mas... Juegueeeeee.

CAMPO DE NUBES

ENVEJECIMIENTO

Solo me encuentro
En éste gran mundo,
Sin procedencia
O destino alguno.
De pie sobre la hierba
Envejezco y me pudro
sin saber por qué.

Ya llega la hora,
Aquella en que
El arrepentimiento
En venir no demora,
Mientras yo envejezco
y de pronto me arrepiento
De no haber sido joven
Tan siquiera una vez.

Si a alguien necesito,
Tal vez ése eres tú,
O quizás el compañero
De al lado.
En fin, a cualquiera,
A cualquiera que quiera
Acompañarme durante
El devenir de mi vida
Y al tortuoso viaje
De nuestro envejecimiento.

Un Rio de Sangre Corre por los Contornos del Mundo

Un rio de sangre corre por los contornos del mundo, algo así como lo diría Violeta.
Y lo que digo yo, es que en el mundo corre un rio, pero... Ya no de sangre, sino que de pura mierda... Mierda, mierda... Ya no creo que esto tenga sentido, o algun desenlace, ja, me da risa, que Putrefacto esta el mundo...
Unos dias atras, hubiese deseado tener un arma en mi mano, no habría dudado en tirar del gatillo...
Que mal me sentía para hacer eso, ahora que lo pienso mi vida se hubiese apagado, uy, muy rapido. Soy muy joven para morir... Pero seguire creyendo que el mundo es basura, pero no todo... No, no todo lo que hay en el mundo es una basura... Apaguen sus malditos Msn!!!!... Hijos de puta... Que acaso no se dan cuenta que eso les come el cerebro....... ... .. .. .. ..... .. . . ....... ... . ... .. . . . . .....
Disculpen estaba mandando un correo....jajajajajajaja
Vanguardia querian los culiaos... Hijos de puta.... Haeses me encanta echarle putia´s al mundo re culiao en el que vivimo.....

CAMPO DE VIEJOS ESCLAVOS, CAMPO DE MUERTOS, CAMPO DE NADA, PIXELES, CROMAS, EPSILONES, POLIGONOS, Y TODA LA GUEA... WANTAN, CHAUFAN, PORNO, PÉGALO, ANFETA, MSN, PUTAS, CENOS, CURAS, VELAS, RISAS, JAJAJA, POLLO CON ARROZ, PURE CON TETAS, MANITOS CALIENTES, HUEONES CALIENTES(BAH).... BROCOLI, LECHUGAS, POROTOS, CACA, VAMOS EN AUTO MIERDA, EN CAMION, VAMO A RECOGER A LOS LOCOS QUE VIENEN EN CAMINO... VAMO A COMPRAR UNOS PITOS, Y LOS FUMAMOS, AONDE EL FIDEL...JAJAJAJAJA (09-342365455). A TOMAR UNOS COPETITOS, Y A PICARLA DE BOHEMIOS, OS, OS, OS, AS, AS, HAS LO QUE TENGAS QUE HACER.....................................................NOW............................ Y LUEGO MANDA UN CORREO A TU MADRE DICIENDO QUE ESTAS LOCO... Y LE PREGUNTAS....
Mamá?... Que se siente tener un hijo loco?.... y te va a decir.... Bueno.... no conozco a tu madre....


SI DE TODOS MODOS, EN ALGO HAY QUE CREER... NO SE HAGAN LOS GUEOaNES....
Guones....jajajajajaja

Aquí

Aquí, la gente me mira con ojos de extraño, me observan y esperan a la reacción que yo pueda tener hacia ellos, pero… ¿qué reacción podría tener yo?... este pueblo huele a almacenes de pocos pedidos al mes, a refrigeradores rechinantes, a confites caseros… pero me hace sentir triste, quiero volver a mi departamento, vivo en frente de una carnicería, no conozco al hombre de los cuchillos afilados, no me interesa saber quien es, pero… ¿pero? Las veredas, hhm, esas veredas, son tan estrechas, como mi corazón, como el aire de este pueblo, ese olor a pichanga de domingo, ese calor veraniego, cuando eras niño y papa te sacaba a pasear, a dar una vuelta por los lugares más pacíficos del pueblo. Entonces, has crecido con ese sabor a soledad, has tomado gusto por esas cosillas simples, pero incambiables, esas cosas que nadie se explica, como cuando al mirar el cielo desde altura sientes una vibración en el aire, una, emoción, una angustia, unas orates ganas de saltar al vacío para comerte el sabor pueblerino, con color, y hasta una caricia en tu cabello, pero… qué puedes hacer al respecto, aparte de salir a pasear solitariamente entre la gente, ahora que ya estas grande.

…

Un hombre ha golpeado a la puerta de mi casa… me ha dicho que la luz se va a cortar a las siete de la tarde, que me presta unas velas, y que la noche va a estar fría, que me abrigue bien. Solo en un pueblo como este se corta la luz a las siete de la tarde, pero… me gusta sentirme parte de la vida primitiva, no me preocupo, porque la gente no es mala, solo me miran como bicho.

Oh,

s

e ha

c

o l u z…

r do la

ta

Tengo que ir al almacén… Y comprar más velas, la noche es larga, la gente pasa por mi ventana…

Juicio en el Bello Templo

Nos acusaste de promíscuos,
Nos acusaste de drogones,
Nos acusaste de ladrones.
Nos acusaste de pecadores,
rapaces y fanfarrones...

Creéis tener poder,
Más no lo disimulas.
Nos prohíbes todo aquello
A lo que vos sois proclives.
¡¡Viva el aborto, píldoras,
Condones y festines!!!

Más yo os centencio!!
Habéis lamido
El culo a Dios
Y puesto vuestra
Verga sobre las
Llagas de su hijo!!!

Poneros vosotros
Vuestros putos trajes
De castos escotes y
Refinados cortes.
Dejad de colonizar
Nuestra tierra virgen
Y dejad vuestro germen
En su puta Virgen!!!

Ha terminado el juicio...
Soltad nuestras tierras
Y dejadnos vivir en ellas.
Despojad vuestros
Lingotes de oro,
que más sirven al pueblo
que al templo
y su bendito coro!!

Digno Trabajo

Joven drogadicto
Que bello trabajo
Para la sociedad
Haz hecho.
Qué sería sin ti
El organismo
Represivo,
De Él, aquel que
nos presiona y
reprime con sus
maquiabélicos
instrumentos.

Putilla callejera...
Oh, sublime orgasmo!!
Que bello trabajo
Haces para el
Etiquetado hombre
Alto Ejecutivo.
Trasciendes
el tiempo y el espacio.

Joven de idiosincrasia
Nula que disimula
ante el Sumo
Travesti,
Qué hermoso
y bello trabajo haces!!

Para aquellos fatuos
Contra los que luchamos
Se eleva mi "canto",
desafinado sí, pero
en fin un "canto"...

Oda A San Pedro

corro por el universo,
tragando soles
y cometas,
violando astros
y constelaciones.
Sólo vago y vago,
corriendo,
cansándome el doble
de aquel que tranquilo
camina por el sideral
camino estrellado.
Andrómeda y Centauro
me han llamado,
para ascender a un astro,
sentarme junto a ellos
y fumar algo,
algo, algo, algo
que no haga subir
y compartir
al siguiente etéreo
astro,
volátil cual globo de helio,
grácil como los anillos de Urano,
y fumeta como halley y sus cometas,
Para luego bajar,
Pasear por la atmósfera,
hacer anillos de humo
sobre el ozono hirviendo,
exhalando sobre iones
eléctricos cual una
muñeca inflable
de ácido acetilsalicílico.
Bajo y bajo
y me ato,
me ato al arco iris,
al arco de la sublime perversión,
el elevado vicio...
y sobre él,
el místico barbudo
ha de hablarme
de chismes y alardes:
que murió Juana
por sobredosis de damajuana,
que a la del topless
le patearon el coño...
Y tú barbudo,
No tienes coño bajo la túnica?
Adiós...
esperen, sigo bajando.
Caigo a la cama,
despierto por la mañana
de cálida brisa,
dándome cuenta
de que todo esto
ha sido nada mas que un
vil sueño...
todavía sigo un tanto ebrio

La Lavandera

I
nadie te ha dicho
ya no debes lavar más
pues eres una simple lavandera.
tus hijos no saben
que por ellos lo haces,
pues mal te tratan.
ellos a obligarte trabajan.

II
eres la madre del mundo
tu, mujer lavandera.
Eres el agua que salpicas
sobre nuestra ropa limpia.
Y nadie te agradece,
nadie te sonríe.
por ser pobre
todos te aborrecen
pobre mujer lavandera.

III
ya no debes trabajar,
por favor, mujer lavandera.
Tu vida has de disfrutar...
pobre mujer lavandera

Al Explotado...

crees que a él le importa algo
que tus lágrimas caigan mientras
trabajas bajo el frío invierno?

Tus manos con ampollas.
callosos los pies,
y dolor en los pulmones,
trabajando para alguien a quien
nada debes y para quien
nada te da y nada te dará.

crees que a él le importa algo
que de tus manos la sangre del trabajo
se funda con el sudor del arduo verano?

¡¡corta madera,
labra la tierra,
cuida y mata al pobre ganado...
y pobre de ti
que siquiera uno
salga librado...
pierde tu vida
y haz de tus hijos esclavos!!

mata para quitar
la comida a tu hermano

aislado (a Franz kafka y su metamorfosis)

asolado por las murallas
distanciado del cortejo nupcial
hicieronme aislarme
morirme en vida
desollarme por una angustia infranqueable.

la soledad a la cual me han sometido
demacró mis horizontes
adopté una identidad funesta
no resuelta
¿y estas patas que no funcionan?

mi lenguaje no es el de antes
solo gritos guturales
parcializados
y sin esperanza de que se aten cabos.

aniquilado por mensajes sin respuestas
extraviado por gestos no conjeturados
formas y miradas titubeantes
inexistentes en una vida casi normal
horripilamnte el sueño robado

creo que te amé

mi alma se eclipsó con tu nectar indómito
el aire de la velada reconoció tu aroma
el aurora te saludo una y mil veces.

la línea acaecida en la muralla
destacaba la sonrisa de tu cuerpo
tu sutileza de selva virgen
y el silencio de tu cabello
me sumergían
moribundo en tu seno.

desearía

desearía corromper la maldad impuesta
desearía demoler el sueño fatidíco
desearía escapar de tus pensamientos
abandonaría tu apartamento
en el momento funesto
alargaría la languída mañana
como uno de tus espectros.

dibujaría la aurora en tu oreja
y disiparía el engaño comprometido.

estancaría el hipo en tu mejilla
solapada en la selva de la inercia.

desearía descubrirte algún día
tal vez en la noche eclipsada.

algo

violetas fulgurantes
al unísono de una canción jamás tocada
alegría desbordante al compás del viento
que trastoca mi mirada.

azules rayos penetran por una ventana
almas congenian con seres remotos
agua que recorre la mañana
llena de corazones rotos.

risas desbaratadas desde el sol
provenientes de las altas cumbres
las más altas
a los ojos de los hombres.

bastones encajonados bajo la lluvia
lodo que corre
empañando visiones
no así mis emociones.

colonias

tu voz se refleja como un carácter inocuo
un antecedente inaudíto
una colonia subjetivizada
una asignatura perdida.

una guirnalda entumecida
paraguas sin detalles cósmicos
estructuras que nos superan.

lentejuelas indispuestas
muestras de desenfado encajonado
turbulentos y desechos.

centinelas en los ramos de tus cabellos erizados
la ausencia reprimida
el juego de volver a sentira vernos
carcome a la ciudad.
derrama la sonrisa escudriñada
semillas de entre tus mejillas
y a volar.

brisa cálida

el desencanto aflorece
mientras las horas cambian
los días amanecen
mis sentidos se enturbian.

fallecemos al anticiclo humano
nos perpetuamos en el sueño
la brisa de tu mano congelada.

¿quién es el dueño de la nostalgía?
poesía inusitada
me tocas.

algún día
apareceras...
resucitada....

la frialdad

tus manos salpicadas de memoria
solían ocultar la naturaleza abyecta.

podría conocer tus labios apartados
creería que la savia se perdió.

la estela,la estela
es larga y profusa...

retuerce el carmesí
ignora la pasión soslayada.

y toma la mano que te devuelvono toques mis latidos.
(y ahora)
vuelvo a nacer...

humos del alba

la sinfonía de tu orquesta
remarcada en tu esencia
socava la penuria
del ayer desprogramado.

las lluvias en tu acera
renombraba a doña primavera interior
apagaba fogones resarcidos
asimilabas la lentitud de los pasos.

anularías el karma creciente
perpetrarías la suavidad de la arboleda
verías la savía desparramada
bosquejando mi horizonte.

domingocio

tu mirada salpicaba
gotas del pasado
de un día que nunca tuvimos.

imanente e indolora
yacían en tu sexo
tus hojas otoñales
ejercía candidez en las hojas de los arboles
impacientes con el suspirar del viento.
fragancia desplazada en cabos de crista
len una isla desierta
en otras fronteras
lejos
de lo lejano.

Una Noche Más En La Ciudad

Acá hay otro cuentecillo más...o más bien un relato, sí, un relato que acabo de escribir en ésta noche en que nada he dormido.

La verdad es que tengo las neuronas un tanto agobiadas por el cansancio, así que no tengo mucho que decir acerca de él.
Lo único que me atrevería a decir es que no ha de estar tan bien escrito, pues sólo fue el trabajo de una noche insomne. Como decía, quizás no bueno, pero tal vez entretenido.

También es la primera vez que paseo por el vasto campo de las drogas y el sexo en un cuento, lo que hace más factible que caiga en errores, pero aquí dejaré un párrafo para que aquel que quiera leerlo sepa algo de lo que pasa dentro de él:

"...De pronto llega ella, desnuda, toca un vinilo, creo que el Sargento Pimienta, se mete
una lámina debajo de la lengua y me tira una a mí. Yo hago lo mismo con la mía. Ella
se mete dentro de la cama, saca un porro de 22cm. de largo y comenzamos a fumarlo.
Una hora después todo es éxtasis, pánico y locura. Ambos reímos de las estupideces que
hablamos. De pronto comienza a manosearme la polla, me la corre, cierro los ojos y
sigo viendo el techo con un grandioso espejo pegado a él. Pasa un rato, estoy
durmiendo, todavía siento los estragos de la ida de la paja. Abro los ojos y la encuentro
mamándomela, hablando con ella, tomándose una leche con ella...miro el espejo y la
veo a ella en cuatro, obviamente haciendo lo que estaba haciendo antes. En torno a
nosotros gira un aura de cristal multicolor y de pronto el espejo se transforma en cielo,
la vía láctea se ve en el techo de la habitación en la que estamos. Es una panorámica
preciosa...saca mi picha de su boca y comienza a cascármela y de pronto perlas y
brillantes de semen invaden la habitación..."

Ahí hay algo poh cauritos...si les gusta, obviamente dejen un post; si no les gusta hay dos opciones:
1-.impriman el cuento y métanselo en su reverendo culo, no?
2-.manden un post desagradable (tampoco es una mala idea, cierto?)

nada de lo que escribo ha sido visto por alguien espcializado en ortografía, así que si algo está mal...quemen su computador!!!

Ahh!!!...acá está el Link

http://lix.in/c4d8b0

Mi Vida en Lost Tree (cuento corto)

Acá va un cuento, corto como el pene de un enano,
sobrio cual no un borracho durmiendo en la calle...

¿alguna vez haz intentado retratar la locura observándola desde el punto de vista de la misma?
Pues eso es lo que yo he intentado hacer en éste corto cuento que trata de un tipo que...no, no, mejor no te lo diré para que así lo leas!!


...Llegando a mi departamento oí el coro celestial de ángeles que gritaba a lo lejos,
cuyos armónicos gritos eran un real bálsamo para el oído. No les puse atención, ya que
pensé que era lo más natural del mundo que los ángeles descendieran del cielo a esas
horas de la noche para cantar en la tierra. Y así, entré a mi departamento un poco
intranquilo viendo hacia la ventana, observando al cancerbero pelear con mi pequeño
perro de raza mestiza, pero tampoco le puse demasiada atención. Solo quedé
desconcertado con la ingente cantidad de polillas que, pegadas al techo, me observaban
con una cara profundamente maliciosa. Aún mas desconcertado caminé por el
departamento de la calle Fantasías de Ayer. Luego, esperando ya que fuera demasiado
tarde fui a ver el reloj y, como supuse, ya era demasiado tarde. Nunca supe para qué era
demasiado tarde, pero sé que era demasiado tarde…

Ése es un extracto del cuentucho éste que, espero que te guste (y lo postees), y, si es que no te gusta, puedes irte a la reverenda mierda o, postear algo desagradable, no te parece??

Acá está el Link por rapidshare:

http://lix.in/b9928b

>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>rebájame crítico, monstruo voraz<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<

Tiempos Modernos

estos tiempos modernos.
estos problemas modernos,
con asesinos modernos,
escribiendo matanzas
en lujosos cuadernos,
por lo demás, modernos.
y estos ricos modernos...
y pobres...bueno, poco modernos.
olorosos tufos modernos,
colonias modernas
y malos gustos modernos...
Ya no son aquellos viejos tiempos, poco modernos.