I
nadie te ha dicho
ya no debes lavar más
pues eres una simple lavandera.
tus hijos no saben
que por ellos lo haces,
pues mal te tratan.
ellos a obligarte trabajan.
II
eres la madre del mundo
tu, mujer lavandera.
Eres el agua que salpicas
sobre nuestra ropa limpia.
Y nadie te agradece,
nadie te sonríe.
por ser pobre
todos te aborrecen
pobre mujer lavandera.
III
ya no debes trabajar,
por favor, mujer lavandera.
Tu vida has de disfrutar...
pobre mujer lavandera
domingo, 24 de junio de 2007
Al Explotado...
crees que a él le importa algo
que tus lágrimas caigan mientras
trabajas bajo el frío invierno?
Tus manos con ampollas.
callosos los pies,
y dolor en los pulmones,
trabajando para alguien a quien
nada debes y para quien
nada te da y nada te dará.
crees que a él le importa algo
que de tus manos la sangre del trabajo
se funda con el sudor del arduo verano?
¡¡corta madera,
labra la tierra,
cuida y mata al pobre ganado...
y pobre de ti
que siquiera uno
salga librado...
pierde tu vida
y haz de tus hijos esclavos!!
mata para quitar
la comida a tu hermano
que tus lágrimas caigan mientras
trabajas bajo el frío invierno?
Tus manos con ampollas.
callosos los pies,
y dolor en los pulmones,
trabajando para alguien a quien
nada debes y para quien
nada te da y nada te dará.
crees que a él le importa algo
que de tus manos la sangre del trabajo
se funda con el sudor del arduo verano?
¡¡corta madera,
labra la tierra,
cuida y mata al pobre ganado...
y pobre de ti
que siquiera uno
salga librado...
pierde tu vida
y haz de tus hijos esclavos!!
mata para quitar
la comida a tu hermano
jueves, 21 de junio de 2007
aislado (a Franz kafka y su metamorfosis)
asolado por las murallas
distanciado del cortejo nupcial
hicieronme aislarme
morirme en vida
desollarme por una angustia infranqueable.
la soledad a la cual me han sometido
demacró mis horizontes
adopté una identidad funesta
no resuelta
¿y estas patas que no funcionan?
mi lenguaje no es el de antes
solo gritos guturales
parcializados
y sin esperanza de que se aten cabos.
aniquilado por mensajes sin respuestas
extraviado por gestos no conjeturados
formas y miradas titubeantes
inexistentes en una vida casi normal
horripilamnte el sueño robado
distanciado del cortejo nupcial
hicieronme aislarme
morirme en vida
desollarme por una angustia infranqueable.
la soledad a la cual me han sometido
demacró mis horizontes
adopté una identidad funesta
no resuelta
¿y estas patas que no funcionan?
mi lenguaje no es el de antes
solo gritos guturales
parcializados
y sin esperanza de que se aten cabos.
aniquilado por mensajes sin respuestas
extraviado por gestos no conjeturados
formas y miradas titubeantes
inexistentes en una vida casi normal
horripilamnte el sueño robado
martes, 19 de junio de 2007
creo que te amé
mi alma se eclipsó con tu nectar indómito
el aire de la velada reconoció tu aroma
el aurora te saludo una y mil veces.
la línea acaecida en la muralla
destacaba la sonrisa de tu cuerpo
tu sutileza de selva virgen
y el silencio de tu cabello
me sumergían
moribundo en tu seno.
el aire de la velada reconoció tu aroma
el aurora te saludo una y mil veces.
la línea acaecida en la muralla
destacaba la sonrisa de tu cuerpo
tu sutileza de selva virgen
y el silencio de tu cabello
me sumergían
moribundo en tu seno.
desearía
desearía corromper la maldad impuesta
desearía demoler el sueño fatidíco
desearía escapar de tus pensamientos
abandonaría tu apartamento
en el momento funesto
alargaría la languída mañana
como uno de tus espectros.
dibujaría la aurora en tu oreja
y disiparía el engaño comprometido.
estancaría el hipo en tu mejilla
solapada en la selva de la inercia.
desearía descubrirte algún día
tal vez en la noche eclipsada.
desearía demoler el sueño fatidíco
desearía escapar de tus pensamientos
abandonaría tu apartamento
en el momento funesto
alargaría la languída mañana
como uno de tus espectros.
dibujaría la aurora en tu oreja
y disiparía el engaño comprometido.
estancaría el hipo en tu mejilla
solapada en la selva de la inercia.
desearía descubrirte algún día
tal vez en la noche eclipsada.
algo
violetas fulgurantes
al unísono de una canción jamás tocada
alegría desbordante al compás del viento
que trastoca mi mirada.
azules rayos penetran por una ventana
almas congenian con seres remotos
agua que recorre la mañana
llena de corazones rotos.
risas desbaratadas desde el sol
provenientes de las altas cumbres
las más altas
a los ojos de los hombres.
bastones encajonados bajo la lluvia
lodo que corre
empañando visiones
no así mis emociones.
al unísono de una canción jamás tocada
alegría desbordante al compás del viento
que trastoca mi mirada.
azules rayos penetran por una ventana
almas congenian con seres remotos
agua que recorre la mañana
llena de corazones rotos.
risas desbaratadas desde el sol
provenientes de las altas cumbres
las más altas
a los ojos de los hombres.
bastones encajonados bajo la lluvia
lodo que corre
empañando visiones
no así mis emociones.
colonias
tu voz se refleja como un carácter inocuo
un antecedente inaudíto
una colonia subjetivizada
una asignatura perdida.
una guirnalda entumecida
paraguas sin detalles cósmicos
estructuras que nos superan.
lentejuelas indispuestas
muestras de desenfado encajonado
turbulentos y desechos.
centinelas en los ramos de tus cabellos erizados
la ausencia reprimida
el juego de volver a sentira vernos
carcome a la ciudad.
derrama la sonrisa escudriñada
semillas de entre tus mejillas
y a volar.
un antecedente inaudíto
una colonia subjetivizada
una asignatura perdida.
una guirnalda entumecida
paraguas sin detalles cósmicos
estructuras que nos superan.
lentejuelas indispuestas
muestras de desenfado encajonado
turbulentos y desechos.
centinelas en los ramos de tus cabellos erizados
la ausencia reprimida
el juego de volver a sentira vernos
carcome a la ciudad.
derrama la sonrisa escudriñada
semillas de entre tus mejillas
y a volar.
brisa cálida
el desencanto aflorece
mientras las horas cambian
los días amanecen
mis sentidos se enturbian.
fallecemos al anticiclo humano
nos perpetuamos en el sueño
la brisa de tu mano congelada.
¿quién es el dueño de la nostalgía?
poesía inusitada
me tocas.
algún día
apareceras...
resucitada....
mientras las horas cambian
los días amanecen
mis sentidos se enturbian.
fallecemos al anticiclo humano
nos perpetuamos en el sueño
la brisa de tu mano congelada.
¿quién es el dueño de la nostalgía?
poesía inusitada
me tocas.
algún día
apareceras...
resucitada....
la frialdad
tus manos salpicadas de memoria
solían ocultar la naturaleza abyecta.
podría conocer tus labios apartados
creería que la savia se perdió.
la estela,la estela
es larga y profusa...
retuerce el carmesí
ignora la pasión soslayada.
y toma la mano que te devuelvono toques mis latidos.
(y ahora)
vuelvo a nacer...
solían ocultar la naturaleza abyecta.
podría conocer tus labios apartados
creería que la savia se perdió.
la estela,la estela
es larga y profusa...
retuerce el carmesí
ignora la pasión soslayada.
y toma la mano que te devuelvono toques mis latidos.
(y ahora)
vuelvo a nacer...
humos del alba
la sinfonía de tu orquesta
remarcada en tu esencia
socava la penuria
del ayer desprogramado.
las lluvias en tu acera
renombraba a doña primavera interior
apagaba fogones resarcidos
asimilabas la lentitud de los pasos.
anularías el karma creciente
perpetrarías la suavidad de la arboleda
verías la savía desparramada
bosquejando mi horizonte.
remarcada en tu esencia
socava la penuria
del ayer desprogramado.
las lluvias en tu acera
renombraba a doña primavera interior
apagaba fogones resarcidos
asimilabas la lentitud de los pasos.
anularías el karma creciente
perpetrarías la suavidad de la arboleda
verías la savía desparramada
bosquejando mi horizonte.
domingocio
tu mirada salpicaba
gotas del pasado
de un día que nunca tuvimos.
imanente e indolora
yacían en tu sexo
tus hojas otoñales
ejercía candidez en las hojas de los arboles
impacientes con el suspirar del viento.
fragancia desplazada en cabos de crista
len una isla desierta
en otras fronteras
lejos
de lo lejano.
gotas del pasado
de un día que nunca tuvimos.
imanente e indolora
yacían en tu sexo
tus hojas otoñales
ejercía candidez en las hojas de los arboles
impacientes con el suspirar del viento.
fragancia desplazada en cabos de crista
len una isla desierta
en otras fronteras
lejos
de lo lejano.
domingo, 17 de junio de 2007
Una Noche Más En La Ciudad
Acá hay otro cuentecillo más...o más bien un relato, sí, un relato que acabo de escribir en ésta noche en que nada he dormido.
La verdad es que tengo las neuronas un tanto agobiadas por el cansancio, así que no tengo mucho que decir acerca de él.
Lo único que me atrevería a decir es que no ha de estar tan bien escrito, pues sólo fue el trabajo de una noche insomne. Como decía, quizás no bueno, pero tal vez entretenido.
También es la primera vez que paseo por el vasto campo de las drogas y el sexo en un cuento, lo que hace más factible que caiga en errores, pero aquí dejaré un párrafo para que aquel que quiera leerlo sepa algo de lo que pasa dentro de él:
"...De pronto llega ella, desnuda, toca un vinilo, creo que el Sargento Pimienta, se mete
una lámina debajo de la lengua y me tira una a mí. Yo hago lo mismo con la mía. Ella
se mete dentro de la cama, saca un porro de 22cm. de largo y comenzamos a fumarlo.
Una hora después todo es éxtasis, pánico y locura. Ambos reímos de las estupideces que
hablamos. De pronto comienza a manosearme la polla, me la corre, cierro los ojos y
sigo viendo el techo con un grandioso espejo pegado a él. Pasa un rato, estoy
durmiendo, todavía siento los estragos de la ida de la paja. Abro los ojos y la encuentro
mamándomela, hablando con ella, tomándose una leche con ella...miro el espejo y la
veo a ella en cuatro, obviamente haciendo lo que estaba haciendo antes. En torno a
nosotros gira un aura de cristal multicolor y de pronto el espejo se transforma en cielo,
la vía láctea se ve en el techo de la habitación en la que estamos. Es una panorámica
preciosa...saca mi picha de su boca y comienza a cascármela y de pronto perlas y
brillantes de semen invaden la habitación..."
Ahí hay algo poh cauritos...si les gusta, obviamente dejen un post; si no les gusta hay dos opciones:
1-.impriman el cuento y métanselo en su reverendo culo, no?
2-.manden un post desagradable (tampoco es una mala idea, cierto?)
nada de lo que escribo ha sido visto por alguien espcializado en ortografía, así que si algo está mal...quemen su computador!!!
Ahh!!!...acá está el Link
http://lix.in/c4d8b0
La verdad es que tengo las neuronas un tanto agobiadas por el cansancio, así que no tengo mucho que decir acerca de él.
Lo único que me atrevería a decir es que no ha de estar tan bien escrito, pues sólo fue el trabajo de una noche insomne. Como decía, quizás no bueno, pero tal vez entretenido.
También es la primera vez que paseo por el vasto campo de las drogas y el sexo en un cuento, lo que hace más factible que caiga en errores, pero aquí dejaré un párrafo para que aquel que quiera leerlo sepa algo de lo que pasa dentro de él:
"...De pronto llega ella, desnuda, toca un vinilo, creo que el Sargento Pimienta, se mete
una lámina debajo de la lengua y me tira una a mí. Yo hago lo mismo con la mía. Ella
se mete dentro de la cama, saca un porro de 22cm. de largo y comenzamos a fumarlo.
Una hora después todo es éxtasis, pánico y locura. Ambos reímos de las estupideces que
hablamos. De pronto comienza a manosearme la polla, me la corre, cierro los ojos y
sigo viendo el techo con un grandioso espejo pegado a él. Pasa un rato, estoy
durmiendo, todavía siento los estragos de la ida de la paja. Abro los ojos y la encuentro
mamándomela, hablando con ella, tomándose una leche con ella...miro el espejo y la
veo a ella en cuatro, obviamente haciendo lo que estaba haciendo antes. En torno a
nosotros gira un aura de cristal multicolor y de pronto el espejo se transforma en cielo,
la vía láctea se ve en el techo de la habitación en la que estamos. Es una panorámica
preciosa...saca mi picha de su boca y comienza a cascármela y de pronto perlas y
brillantes de semen invaden la habitación..."
Ahí hay algo poh cauritos...si les gusta, obviamente dejen un post; si no les gusta hay dos opciones:
1-.impriman el cuento y métanselo en su reverendo culo, no?
2-.manden un post desagradable (tampoco es una mala idea, cierto?)
nada de lo que escribo ha sido visto por alguien espcializado en ortografía, así que si algo está mal...quemen su computador!!!
Ahh!!!...acá está el Link
http://lix.in/c4d8b0
viernes, 15 de junio de 2007
Mi Vida en Lost Tree (cuento corto)
Acá va un cuento, corto como el pene de un enano,
sobrio cual no un borracho durmiendo en la calle...
¿alguna vez haz intentado retratar la locura observándola desde el punto de vista de la misma?
Pues eso es lo que yo he intentado hacer en éste corto cuento que trata de un tipo que...no, no, mejor no te lo diré para que así lo leas!!
...Llegando a mi departamento oí el coro celestial de ángeles que gritaba a lo lejos,
cuyos armónicos gritos eran un real bálsamo para el oído. No les puse atención, ya que
pensé que era lo más natural del mundo que los ángeles descendieran del cielo a esas
horas de la noche para cantar en la tierra. Y así, entré a mi departamento un poco
intranquilo viendo hacia la ventana, observando al cancerbero pelear con mi pequeño
perro de raza mestiza, pero tampoco le puse demasiada atención. Solo quedé
desconcertado con la ingente cantidad de polillas que, pegadas al techo, me observaban
con una cara profundamente maliciosa. Aún mas desconcertado caminé por el
departamento de la calle Fantasías de Ayer. Luego, esperando ya que fuera demasiado
tarde fui a ver el reloj y, como supuse, ya era demasiado tarde. Nunca supe para qué era
demasiado tarde, pero sé que era demasiado tarde…
Ése es un extracto del cuentucho éste que, espero que te guste (y lo postees), y, si es que no te gusta, puedes irte a la reverenda mierda o, postear algo desagradable, no te parece??
Acá está el Link por rapidshare:
http://lix.in/b9928b
>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>rebájame crítico, monstruo voraz<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<
sobrio cual no un borracho durmiendo en la calle...
¿alguna vez haz intentado retratar la locura observándola desde el punto de vista de la misma?
Pues eso es lo que yo he intentado hacer en éste corto cuento que trata de un tipo que...no, no, mejor no te lo diré para que así lo leas!!
...Llegando a mi departamento oí el coro celestial de ángeles que gritaba a lo lejos,
cuyos armónicos gritos eran un real bálsamo para el oído. No les puse atención, ya que
pensé que era lo más natural del mundo que los ángeles descendieran del cielo a esas
horas de la noche para cantar en la tierra. Y así, entré a mi departamento un poco
intranquilo viendo hacia la ventana, observando al cancerbero pelear con mi pequeño
perro de raza mestiza, pero tampoco le puse demasiada atención. Solo quedé
desconcertado con la ingente cantidad de polillas que, pegadas al techo, me observaban
con una cara profundamente maliciosa. Aún mas desconcertado caminé por el
departamento de la calle Fantasías de Ayer. Luego, esperando ya que fuera demasiado
tarde fui a ver el reloj y, como supuse, ya era demasiado tarde. Nunca supe para qué era
demasiado tarde, pero sé que era demasiado tarde…
Ése es un extracto del cuentucho éste que, espero que te guste (y lo postees), y, si es que no te gusta, puedes irte a la reverenda mierda o, postear algo desagradable, no te parece??
Acá está el Link por rapidshare:
http://lix.in/b9928b
>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>rebájame crítico, monstruo voraz<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<
Tiempos Modernos
estos tiempos modernos.
estos problemas modernos,
con asesinos modernos,
escribiendo matanzas
en lujosos cuadernos,
por lo demás, modernos.
y estos ricos modernos...
y pobres...bueno, poco modernos.
olorosos tufos modernos,
colonias modernas
y malos gustos modernos...
Ya no son aquellos viejos tiempos, poco modernos.
estos problemas modernos,
con asesinos modernos,
escribiendo matanzas
en lujosos cuadernos,
por lo demás, modernos.
y estos ricos modernos...
y pobres...bueno, poco modernos.
olorosos tufos modernos,
colonias modernas
y malos gustos modernos...
Ya no son aquellos viejos tiempos, poco modernos.
jueves, 14 de junio de 2007
vívelo a través de los sueños
Y la vida que marchó por cenizas
no volverá
se alejará
torcida por la angustia.
un armazón estalla
se aproximan imágenes
todo colapsa
la esencia de tu voz...rosada.
no volverá
se alejará
torcida por la angustia.
un armazón estalla
se aproximan imágenes
todo colapsa
la esencia de tu voz...rosada.
hoy
Y la sombra grabada en tu secuela
abre barrios del espacio acantilado
fugacidad parcial
locuacidad sin precauciones.
al rotar de las ondas
causamos somnolencia sin destajos
desparramando tu alba amilanada
tu voz evocaba
la razón de las sortijas cuneiformes.
abre barrios del espacio acantilado
fugacidad parcial
locuacidad sin precauciones.
al rotar de las ondas
causamos somnolencia sin destajos
desparramando tu alba amilanada
tu voz evocaba
la razón de las sortijas cuneiformes.
lunes, 11 de junio de 2007
estación
malversa tus fondos
estrangula a tus enemigos
limpia el salón con sangre.
inhala la productividad
de tu esclavitud
corroida por el desamparo.
decora tu pieza
con brazos mutilados
desnutre a tu ternura
zambuellete en la cólera
ardiente que te enciende por dentro.
estrangula a tus enemigos
limpia el salón con sangre.
inhala la productividad
de tu esclavitud
corroida por el desamparo.
decora tu pieza
con brazos mutilados
desnutre a tu ternura
zambuellete en la cólera
ardiente que te enciende por dentro.
tarde extraña
prolifera ente los bosques
consagra tu pasión al hastío
vacía tu conspiraciónque acecha con envolvernos.
ignora la distancia
y los lugares donde has sucumbido
metelos en el bolsillo
aprieta el botón
y a comer.
la manzana que comes
se está descomponiendo
así como agitas mi pecho
con tus incendiarias luces rojas.
consagra tu pasión al hastío
vacía tu conspiraciónque acecha con envolvernos.
ignora la distancia
y los lugares donde has sucumbido
metelos en el bolsillo
aprieta el botón
y a comer.
la manzana que comes
se está descomponiendo
así como agitas mi pecho
con tus incendiarias luces rojas.
domingo, 10 de junio de 2007
El After Hour
Los Estragos de los llamados... "Sabanazos de la muerte"...
Todos locos, y todas locas... Arriba del Blay... Bailando y girando con luces estrodoscópicas...
Woooooooooooooooooooow, Viva Zeppelin...
Yaaa le llegó la flaaca
sábado, 9 de junio de 2007
¿Quién Lo Sabrá?
¿QUIÉN LO SABRÁ?
quién sabe por qué??
quizás sea porque no,
o tal vez por que si¿?¿?
haz pensado alguna vez
en que ambos somos
muy diferentes,
o muy parecidos
tal vez nuestras almas
errabundas,
contemplan las siderales estrellas
de la misma manera,
o tal vez no...¿?¿?
buscamos bañarnos
en el mismo lago de sangre,
pero cada uno desde el lado opuesto,
esperando alguna vez
ése toque mágico que nos una.
Tal vez sea hoy, o mañana...
o tal vez nunca
¿quién puede saberlo?
ésto va dedicado a una persona muy especial...podrías ser tú, no???
quién sabe por qué??
quizás sea porque no,
o tal vez por que si¿?¿?
haz pensado alguna vez
en que ambos somos
muy diferentes,
o muy parecidos
tal vez nuestras almas
errabundas,
contemplan las siderales estrellas
de la misma manera,
o tal vez no...¿?¿?
buscamos bañarnos
en el mismo lago de sangre,
pero cada uno desde el lado opuesto,
esperando alguna vez
ése toque mágico que nos una.
Tal vez sea hoy, o mañana...
o tal vez nunca
¿quién puede saberlo?
ésto va dedicado a una persona muy especial...podrías ser tú, no???
jueves, 7 de junio de 2007
nauseabundo
la verdad de la historia no contada
está en partes de tu almohada
en tus bocanadas
y espacios circundantes...
la amrilla sombra penetra en tu puerta
no aún abierta
todavía
estás quieta...
sangra la magía propulsada desde el fondo del pozo
intímamente lo has corregido
la paz ya se adentró en tu instinto...
está en partes de tu almohada
en tus bocanadas
y espacios circundantes...
la amrilla sombra penetra en tu puerta
no aún abierta
todavía
estás quieta...
sangra la magía propulsada desde el fondo del pozo
intímamente lo has corregido
la paz ya se adentró en tu instinto...
miércoles, 6 de junio de 2007
Conflictos bélicos (más sólo sé...)
Suelo perder en las guerras;
especialmente en ésas.
Si, tú sabes cuáles: aquellas que tu nombras,
pero a las que yo soy reacio...las del amor.
Más, por no jugar a juegos bélicos pierdo por dos.
Son como un gran cataclismo de pinochos,
persiguiéndote para matarte.
Son como una montaña de anti Stalinistas muertos,
persiguiéndote por diferencias entre ideales.
Más ya no quiero
Jugar más juegos "bélicos",
pues en ellos soy
peor que en el ajedrez.
Más sólo sé que el amor es sólo
un concepto para medir cuánto sufrimos
ante la ausencia del otro.
Más sólo sé que el amor es sólo
La apertura del umbral del dolor,
¿cuanto sufrimos por aquel,
aquel que no nos ama?
El día en que los conflictos terminen
seré demasiado viejo como
para recordarlos, y sólo
sabré que en un efímero pasado
quise a alguien....
esto es para ti....tú sabes quién eres
especialmente en ésas.
Si, tú sabes cuáles: aquellas que tu nombras,
pero a las que yo soy reacio...las del amor.
Más, por no jugar a juegos bélicos pierdo por dos.
Son como un gran cataclismo de pinochos,
persiguiéndote para matarte.
Son como una montaña de anti Stalinistas muertos,
persiguiéndote por diferencias entre ideales.
Más ya no quiero
Jugar más juegos "bélicos",
pues en ellos soy
peor que en el ajedrez.
Más sólo sé que el amor es sólo
un concepto para medir cuánto sufrimos
ante la ausencia del otro.
Más sólo sé que el amor es sólo
La apertura del umbral del dolor,
¿cuanto sufrimos por aquel,
aquel que no nos ama?
El día en que los conflictos terminen
seré demasiado viejo como
para recordarlos, y sólo
sabré que en un efímero pasado
quise a alguien....
esto es para ti....tú sabes quién eres
sábado, 2 de junio de 2007
DISPARATEN VARIEN
DENOSTAR
IBAN A CONDECORARME.
ESTABA
ESTABA EL ALCALDE,
HASTA LOS MIRONES.
JUGABA,
Y YO ME DEJABA,
SEDIENTO,
TORPE,
COMPLACIDO.
ELEGI
PARA CORTAR UNA FLOR.
Y
CON SU SENTIDO COMUN,
DIJO QUE ERA UNA ALIMAÑA,
Y MERECIA EL INFIERNO,
PUES, EL MANUAL DE LAS FLORES
HABLA CLARO AL RESPECTO:
PARA CORTAR UNA FLOR
USESE
DE
DESCARTADA
POR LO DEBIL DE SU LUZ,
NO LO HAGA O GUARDE EN CRUZ
MI ALMA,
SABIAN QUE NO SABIAN QUE LO QUE SABIAN NO LO SABIAN…
EL ALGODÓN
de color violeta
monstruos
bajo el algodón
tenemos una canción para ti
monótona y desafinada
a quién poder culpar?
mira las piernas de tu madre
sírveme más cerveza
¿ cómo están esos cuetes?
Fragancias
de color rosado
tan suaves
como el algodón.
MIRANDO AL JARDIN
CON UN SABOR IMAGINARIO
TENEMOS
DEL PLACER BINARIO
SABEMOS DE TI
Y TU COMENTARIO
Y LO IMPERSONAL QUE RESULTA
TU MODO DE SER FELIZ.
PRESTAMO
una moto
jugador con cara larga
garabatos
un placentero mirar
taller
“teach me, please, i need to know!
la sonoridad especial
una vaca simpática
primera palabra acentuada ortográficamente
¿ quién toca la bocina, señor?
¿y a qué señor te refieres?
hoy hubo sol
y frío
y sus manos son frías
pero el interior de su boca cálida
ahora y entonces
y si observas
entonces puede ser hacia delante o hacia atrás.
Sexta palabra.
ROPA USADA
Como tu
como yo
aspartamo
sulfato de zinc
amarillo crepúsculo
tartrazina
¿ sábes lo que significa sensual?
oh, poetucho, estás a punto de ser atacado
desde un equipo remoto
oh, sí, sensuales como chanchos comiendo
como alega el pato de la vecina
como un atentado pictórico a los mormones
y a esa güeá incomprensible
que parece antena de
oh, dios, eso sería sensual
TETA!
POTO!
PIERNA Y ENTREPIERNA!
no, eso no es sensual
sexual, si se quiere,
¡ UKA-UKA!
las punkis son sexuales
los mormones son feos como jaibas
y disimulan;
ahora son dos: jaiba y camarón,
una invasión más sutil,
¡ holau!
¡ FUCK YOU!
a las gemelas se las tiraron por putas.
Mashalich en Conflicto
Hemos querido hacer esto mas profesional, y pusimos un lick para bajarlo en Rapidshare (Lix.in)
En tres pasos muy sencillos...
Los cuentos son titulados: Crónicas de un Moribundo, Station City ( The World Behind The Eyes of Uke), Mashalich en Conflicto, etc
Bueno, que lo disfruten, porque o sino, se cagan de aburrimiento.
PD. Lo mínimo que pueden hacer es dejar un comentario sobre lo que escuchan, o leen... No?
Con Aprecio... CABEZA BORRADA, Desde la penumbra irreal del silencio perturbador de la mente loca, Mística, Transfuga, Irresoluta... (Piiiiiicala)
http://lix.in/439fa2
ODIO
¿Y que?
Que tal si es tanto tiempo el que ha pasado. ¿Que tal si ahora odio al mundo con mas intensidad?
Pues bien, es vedad, los odios a todos, y a cada uno.
Y no me interesa caer cien, doscientas veces bajo, Ya soy miserable, ya no tengo porque estar bien anímicamente. Ni siquiera escribo bien… ah. Me da lo mismo…. Todos… Todos…Hasta mi odio es malo, no tiene ni un sentido, es obvio que estoy resentido con la sociedad, pero, ¿y que?... Es feo. Mal poeta
.
Disociación Mental Congenita
La disociación es un efecto producido en el cerebro, si o si dentro de un numero acabado de seres humanos, si bien denota problemas, estos son dados a largo plazo, dependiendo de la edad, la resistencia psicológica, y los traumas memoriales en el hipocampo.
Pero ahora se ha descubierto un nuevo síntoma de disociación mental congénita, es decir de progenitor, a descendencia. Estos, son producidos por traumas, impulsos, gustos, etc. Y transmitidos a través de los ácidos genéticos de todo hombre. Como bien se sabe, la información genética es única, y se da en combinaciones como: A – T, A – C, el guión es el simplificado en términos científicos de las paredes hidrogenadas que conectan las dos aristas A del helicoide genoma.
Las anomalías pueden detectarse en partes muy específicas del cerebro, como: Hipotálamo e Hipocampo.
Las degeneraciones pueden ser múltiples, pero no son necesarias de detallar.
De todos modos estas anomalías son dadas en casos muy aislados. Se dan entre un numero promedio de uno en tres mil personas.
Ahora, si usted siente que de pronto tiende a tener conductas homosexuales y/o transexuales, es un afectado dentro de las tres mil. Si es así, visite un medico cuanto antes, de lo contrario usted deberá acudir al Sex Shop más cercano.
TIENDA DE ABARROTES
Por favor, puede darme media docena de cintas, un kilo de resignación,
dos cuartos de desesperación y medio kilo de peyote…
También necesito que me de una cura para la calvicie y cinco pares de poetas malos para moldearlos a mi favor, porque con tanta cursilería barata que hay hoy en día
ya me parece que se me llena el cerebro de malos versos.
Parafraseo es lo que menos necesito hoy, hoy estoy triste.
Solo quiero sentarme a comer, así para que pase mas ligeramente la angustia de la
espera, de la agonía, del rencor, de la miseria, de ese dejo sombrío cargante en medio
del alma…
OLVIDELO
Déme, y dígame cuanto le debo, que ya me dio hambre, y quiero tenderme…
Mañana vendré a comprar de nuevo. Ahí charlamos… Hasta entonces.
ADIOS.
NIÑA MALA
Las güeas que caben en la cabeza de los tontos, andar diciendo por ahí, que somos todos hijos de dios, ovejas, hijos de un rebaño… Bueno entonces pues, yo no pertenezco a ninguna secta, menos donde van todos los señores gordos que huelen a colonias baratas, pero que debajo de todo ese pomposo vestir hay un olor a inmoralidad, que les sale por los poros… Como es que habrán dejado sus sabanas…Viejos cerdos. Tanta arrogancia, tanta hipocresía.
Bueno… En fin, yo no abrazo ninguna religión, por lo mismo, porque siento que sería muy insensato de mi parte… Ah, ya, de nuevo no… No, punto…
Esto es seguramente lo que prohíbe la iglesia, jajajajaja. La iglesia…
¿Puedo putiar?
Que cerdos que son todos, contentos y rebosantes, rosados y gordos, se ven muy bien así, alcanzando la escala al infierno, ciegos y mentirosos, tercos.
Todos caen al mismo saco, que se pudran todos. Incoherentes, hijos de puta, hijos de Jehová… Alabaré a mi señor dándole a conocer mi entrepiernas, y mi piel desnuda, pulcra, ¿que no es eso acaso lo que quieren?... Tener la vista en primera fila de la pureza, de los Ángeles, de la virgen… ¿del espíritu santo?...
Padre, pero ¿Por qué me mira tan sonrojado, sus piernas tiritan… hay un bulto al lado de su rosario, será que es la presencia del sirio milagroso, que quiere purificar mi carne, y penetrarme con la palabra de su silencio?...
Aaahhh, No se angustie hombre, si esto queda entre nosotros solamente, si quiere le pongo una carita virginal de niña linda con olor a jardín, para que se acuerde de mi y se vaya perfeccionando en su teoría y sus ganas de saborear el cielo… jajaja.
Mother's Nature Son (hijo de la madre naturaleza)
Estás parado ahí, sobre la hierba; pisándola con tus pies descalzos. La sientes suave y frondosa bajo ellos, pero estás tan acostumbrado a todo que ya ni siquiera te sorprendes con la naturaleza.
Acaricia tus pies con somnolencia feroz, lánguida y casi extinta aquel verde pasto que te ha visto nacer y al que tú haz visto nacer aún más veces.
Sólo lo notas cuando éste comienza a crecer envolviendo tus pies hasta llegar a los tobillos, pero no le pones demasiada atención ya que alguna pareja de jóvenes amantes está peleando más allá del horizonte elefantezco del que sólo ves una línea. Además, al lado izquierdo hay una ardilla follando con un conejo...por Dios cómo follan esos dos!!
La hierba, el verde pasto que desprecias, sube lenta y casi hipócritamente por tus piernas sin que tu lo notes siquiera, así que pronto ya está por sobre tus rodillas, quemando tus huesos, esculpiendo tu carne sin que tú te des cuenta, ya que a tu derecha está la Derecha...ése aparato raro ya no puede salir con más sorpresas, ya que es sinónimo de pobreza, dinero y coimas... ¿cuál de esas tres cosas es más innoble?, no lo sé, pero el asunto es que la hierba sigue creciendo y llega hasta tu cintura, dejando el legado de un nido de pájaros sobre tu pene, pero tu sigues poniendo poca, escasa o nula atención a la hierba que te cubre, ya que sobre ti estallan misiles nucleares, misiles de esos que hacen fetitos amorfos, niños mutantes y matan a millones en un segundo...(como los que hicieron un viaje interestelar desde América hacia Asia).
Otra vez esa puta hierba verde te carcome los huesos sin que lo notes, pero ésta vez llega más arriba...hasta tus hombros, para ser más exacto, pero sigues sin notarlo pues estás pensando en ti ¿cuánto tiempo llevas descalzo sobre el pasto?¿serán días, horas o meses?¿cuánto es la raíz cuadrada de 4?¿cómo puedo follarme a la tipa de la esquina?....baaah, estupideces...
El pasto sigue creciendo ante tu mental ausencia, ésta vez cubre por completo tu cabeza. Ahora sí te das cuenta e intentas gritar, pero una telaraña te cubre la boca repentinamente.
Ya no puedes hablar ni mover tu cuerpo, exceptuando la cabeza, que la usas sólo para ver con tus ojos de idiosincrasia mística cómo el pasto va creciendo por sobre ti, y cómo llega el invierno y lo seca.
De pronto comienza a caer pasto seco, pero, desde el lugar en que se posaba y cae, deja una especie de coraza café y resinosa. Te salen algo así como especies de hojas y capullos que luego se transforman en hermosas flores.
¿en qué te has convertido?
nota: en éste corto y ambiguo relato hecho en una noche de insomnio he intentado reflejar el menosprecio que todos sentimos por la naturaleza creadora de todo. Recuérdalo: de la tierra viniste, de la tierra serás!!
Acaricia tus pies con somnolencia feroz, lánguida y casi extinta aquel verde pasto que te ha visto nacer y al que tú haz visto nacer aún más veces.
Sólo lo notas cuando éste comienza a crecer envolviendo tus pies hasta llegar a los tobillos, pero no le pones demasiada atención ya que alguna pareja de jóvenes amantes está peleando más allá del horizonte elefantezco del que sólo ves una línea. Además, al lado izquierdo hay una ardilla follando con un conejo...por Dios cómo follan esos dos!!
La hierba, el verde pasto que desprecias, sube lenta y casi hipócritamente por tus piernas sin que tu lo notes siquiera, así que pronto ya está por sobre tus rodillas, quemando tus huesos, esculpiendo tu carne sin que tú te des cuenta, ya que a tu derecha está la Derecha...ése aparato raro ya no puede salir con más sorpresas, ya que es sinónimo de pobreza, dinero y coimas... ¿cuál de esas tres cosas es más innoble?, no lo sé, pero el asunto es que la hierba sigue creciendo y llega hasta tu cintura, dejando el legado de un nido de pájaros sobre tu pene, pero tu sigues poniendo poca, escasa o nula atención a la hierba que te cubre, ya que sobre ti estallan misiles nucleares, misiles de esos que hacen fetitos amorfos, niños mutantes y matan a millones en un segundo...(como los que hicieron un viaje interestelar desde América hacia Asia).
Otra vez esa puta hierba verde te carcome los huesos sin que lo notes, pero ésta vez llega más arriba...hasta tus hombros, para ser más exacto, pero sigues sin notarlo pues estás pensando en ti ¿cuánto tiempo llevas descalzo sobre el pasto?¿serán días, horas o meses?¿cuánto es la raíz cuadrada de 4?¿cómo puedo follarme a la tipa de la esquina?....baaah, estupideces...
El pasto sigue creciendo ante tu mental ausencia, ésta vez cubre por completo tu cabeza. Ahora sí te das cuenta e intentas gritar, pero una telaraña te cubre la boca repentinamente.
Ya no puedes hablar ni mover tu cuerpo, exceptuando la cabeza, que la usas sólo para ver con tus ojos de idiosincrasia mística cómo el pasto va creciendo por sobre ti, y cómo llega el invierno y lo seca.
De pronto comienza a caer pasto seco, pero, desde el lugar en que se posaba y cae, deja una especie de coraza café y resinosa. Te salen algo así como especies de hojas y capullos que luego se transforman en hermosas flores.
¿en qué te has convertido?
nota: en éste corto y ambiguo relato hecho en una noche de insomnio he intentado reflejar el menosprecio que todos sentimos por la naturaleza creadora de todo. Recuérdalo: de la tierra viniste, de la tierra serás!!
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